Запах петуний. Аромат, тонкий и лёгкий, как прикосновение зеленого листа, как прядь волос на ещё не проснувшемся лице. Прохлада весеннего вечера и одинокие звуки любимых клавиш. Мне кажется, что ты тоже, одинока. Идёшь по улице — в наушниках французский, на языке немецкий, а в голове... Чёрт знает, что в голове. Вокруг ночь, и каждый шорох сливается с тишиной — и это уже не просто клавиши — это скрипка скошенной травы, виолончель растрескавшейся после зимы плитки и дирижёр твоей больной фантазии. Это оркестр, большой и добрый, такой, каким ты его видишь, каким чувствуешь и слышишь.
И пусть под этим небесным куполом, будто написанным Куинджи, даже желтый московский фонарь лелеет надежду, что где-то на Монмартре о нем мечтает газовая лампа и старый граммофон шуршит себе под нос “Si tu vois ma m;re”.
Одинокий фонарь
© Copyright: Вероника Макарова, 2018
Свидетельство о публикации №218051200919
Свидетельство о публикации №218051200919
Рецензии