Летняя ночь

               
Мелодии обрывки. Смех. Чьи-то голоса.
Писать, писать стихи!
Люблю я эту прихоть?
Опять случилась в жизни лихая полоса,
не светлая  – лихая, от корня слова «лихо».

А слово «лихо» – два понятия несёт,
разжёвывать их здесь и глупо, и нелепо;
все звезды, точно пчёлы, летят от лунных сот
за солнечным нектаром в ниву неба.

Лихая полоса пройдёт – придёт покой.
«Покоя нет!» сказал поэт!  Другие – рассмеялись.
Ночные чайки все над сонною рекой
загомонили вдруг, чего-то испугались.

Рой мошкары забил свет жёлтый фонаря,
привольно комарам и мошкам влажным летом,
и рой нетопырей здесь носится не зря,
мелькая тут и там в зигзагах, пируэтах.

Вновь слышу голоса, вновь музыка и смех,
ночь может быть глухой, но может быть и милой,
А мне ещё вчера сопутствовал успех
и в светлой полосе жизнь радости дарила.

И ты была со мной, и море, и плато,
и жизнь несла с утра отличнейшие вести.
я написал уже с десяток строк про то,
как сердцу хорошо, когда мы вместе.

Что попусту вздыхать? что попусту грустить?
По жизни путь души и вычурен, и тонок:
над кактусом моим серебреную нить
вплетает  в лунный свет проворный паучонок.

Его искусству я завидую, когда
слова свожу  в строке, небес веленью вторя;
так капает со скал весенняя вода
и ручейком звенит, спеша навстречу к морю.

Я распахну окно – пусть веет ветерок,
пусть двигает листву, пусть стих мой день итожит.
Поэт почти всегда – провидец и пророк,
да мира изменить и он, увы, не может.

Я слушаю, как ночь гуляет за окном;
мой  кактус вдруг расцвёл, –  на лепестки подую,
там серый паучок парчовым волокном
окутывает муху молодую…