Так, как есть

   Представьте ночь. Обычную городскую ночь. Свет одиноких фонарей,озаряющий редких прохожих. Город спит. Дети мирно посапывают в своих кроватях. Не отстают от них и старики,решившие проблему бессонницы парой таблеток снотворного. Всё хорошо. Каждый,уснув, надеется на завтра. Каждый хочет,чтобы завтра было лучше,чем вчера. И светлая надежда на лучшее витает над головами спящих.
   Но вот ночь близится к концу. Уже видно как белеет небо,как новый день,с каждой минутой, становится всё ближе. И вдруг,в предрассветной тишине, кто-то открывает глаза . Объятый дрожью,кое-как уснувший час назад,он вскакивает на кровати. Думает о вас. Да, о вас. О вашем скором приезде. Он думает,как сильно хочет увидеть вас,взглянуть в ваши глаза,услышать ваш голос. Он думает о вас,прекраснейшей из женщин,посланнице Бога - поэтому не спит уже несколько ночей. Ничего не ест. Я дивлюсь тому,что он ещё жив. О,это любовь к вам даёт ему силы. И он,обуянный волнением,(весь,будто помещённый в ледяную ванну), со сжавшимся сердцем, снова и снова вызывает в памяти ваш вожделенный образ. Он надеется,что вы тоже не спите,что думаете о нём. Ведь вы же клялись ему в любви до гроба. Он ждёт звонка.
     А в ваши планы и не входил сон,как и звонок,которого с трепетом ожидает молодой человек,находящийся за тысячу километров от вас. Вы заняты - возитесь с кем-то под одеялом. Нет,это не пьяная ошибка. Это ваш осознанный выбор. Вы так решили. И тому,кто сейчас с блаженным лицом участвует в этой возне,вы тоже говорили о вечной любви.
    Как же вам живётся? Не вздрагиваете ли во сне,сознавая,как всё это мерзко? Не умираете  ли от ненависти к себе? Не захлебнулись ли вы во лжи? О,как вы могли обмануть того,кого любите! А любите ли вы кого-то? Ну,впрочем,я не ваша совесть и не мне терзать вас вопросами.
   Наконец наступает рассвет. Вы награждаете несчастного холодным,убийственным,поцелуем в лоб,встаёте с кровати и подходите к окну. За ним — чужой вам мир. Вы знаете это. Солнце,будто желая успокоить,проводит тёплыми,нежными пальцами по вашей розовой щёчке. Вы оборачиваетесь,смотрите в глаза тому,кто ещё недавно был вам ближе всех,собираете вещи,одеваетесь и уходите. Обречённый взгляд вонзается вам в спину,но это пустяки — вы ещё вернётесь. Это понятно всем.
   На улице свежо. Ветер одаряет вас морозными поцелуями. А в залитых утренним солнцем,далёких  квартирах, в фигурах бессильного плача,застыли люди,объединённые бессмертной любовью и безмерной неспособностью понять — почему так?