Студенческие метаморфозы

Не хочешь мне писать — и не пиши! Моё сознание от этого не съедет. Я помню, как тебя мои стихи невольно раньше приводили в трепет. Читала их запоем по ночам, учебники забросив в дальний угол. Я пил вино и как бирюк молчал. К утру опять катилось всё по кругу...

Где математика, тетради и перо? Где физика, мехмат и где зачётка? С восходом солнца я опять Пьеро. Ты это понимала тоже чётко. Настало время — надо уходить, сейчас «маман» уже придёт с работы. Стараемся бедлам весь прекратить, нахохотавшись снова до икоты.

Когда, с чего и как всё началось? Я помню смутно — как всегда в работе. Ты незаметно всё могла скрывать, мне не сказав, и думать об аборте. Ну почему ты не призналась мне, я был лишь «за»?! Совсем, поверь, не против… Хотя всё кажется, лишь это мне. Самовлюблён я был — душою так уродлив…

Я был подлец тогда — конечно, промолчал... И сделал вид, что ничего не происходит, а это было бы начало всех начал, но слишком поздно всё до нас доходит… Не хочешь мне писать — и не пиши... Я представляю, сколько в тебе боли! Ты лучше письма все мои сотри… В них ложь и правда вместе жить не смогут…

                04.14 г.к)