Тебе

Это письмо тебе, прочти его, когда меня не станет.
Когда настанет вечер, не прекращай читать.
Там все, что есть во мне, то радость, то печаль местами,
И все, что я когда-то пробовал сказать.

Прочти его, пусть нам пророчили обрывки жизни светлой.
Читай, веди все мысли, будь сама тем словом,
Неважно, что листы размоет морем, унесет их ветром.
Читай, и пусть там горе, не делай лишних остановок.

Письмо помято, знаю, почерк так себе.
Я помню, говорила мне -не нужно было торопиться.
Но время мало, мало было, ведь застрял я в той гульбе,
Где жизнь вдохнуть, где вдоволь я хотел напиться.

И сухо в горле, в сердце боли, то ли тоска, то ли конец.
Я измарал достаточно листов своей рукою.
Прости, дурак прощенье просит, когда мертвец
Мне тычет в спину, своей костлявою клешнею.

Я не хотел так рано и не думал даже
Писать письмо коряво, неказисто.
Писать о ранах, грязи, ссадинах и саже,
Писать о жизни и оскале в чьих-то лицах.

Я заложил достаточно бетона в основанье.
Да ты сама поймешь, как только вскроешь,
Не об утратах, боли расставанья,
Не о печали там, а любви, что ничего не стоит.

О том, чем жизнь наполнена, каким соцветьем пахнет.
О солнце днем, о лунной ночи, звездах, поцелуях,
О нашей страсти, что желанье не угаснет, не зачахнет,
И о сердцах, что так кричат, что так ликуют.

Я требовал у смерти час последний, чтобы закончить.
Нет, я не знал, что так все может колко обернуться.
Она смеётся надо мною, дикая хохочет, плащ клеенчат.
А я не знал, что написать, и мял листы, и рвал в лоскутья.

Просил последние минуты, уже точку ставил,
Но так перо и не достало, не притронулось к бумаге
Ты прочитай его, затем сожги, я в нем тебе оставил
Всего себя, и все, что есть во мне, на белом поле, водяные знаки