Причины моей ненависти

Я культивирую ненависть.

Кто-то созидает дворцы, кто-то учит деток в школе, ну а я – я собираю в себе причины для ненависти.

И больше всего  ненависти я накопил по отношению к  бездарностям.
Это те, кто вдруг решили, что имеют право петь. Я встречаю их повсюду, тех,  что с каждой страницы журнальчиков кричат о собственной исключительности.  Я слышу певичек, что с искривленным похотью лицом томно извиваются перед микрофоном, изо всех сил изображая пение.

Я не люблю их не потому, что я не талантлив, я-то как раз юное певческое дарование, которое задрачивает академический вокал, а вечером старательно тренькает в гараже с друзьями. Я просто люблю музыку. Я люблю ее настолько, что мне жаль слышать изнасилованные дешевостью гармонии. Мне противно видеть, как продается искусство, становясь ширпотребом для услады ликующей толпы.

Попсовая культура, как дешевая куртизанка, уже давно отдалась за копейки бездарностям. Ее поимели во все возможные места богатые спонсоры, а она лишь жалко улыбается щербатым ртом, вызывая дикую тоску. От красоты былых гармоний не осталось и следа, все упрощено и оплачено. Хочешь петь? Пой! Для этого не надо быть талантливым, не надо годами развивать умения. Достаточно просто кинуть нужную копеечку.

Зато как удивляются обыватели вокальным проектам типа «Голос»:
— О, господи, вы слышали, как он поет! Вот это вокал!
Не хотелось бы вас расстраивать, ребят, но таких талантливых вокалистов в стране с избытком, просто мы их не видим. У них недостаточно денег для того, чтобы прорваться сквозь толпу бездарностей и быть услышанными.

Еще я ненавижу тех, кто возомнил себя писателями.
Дешевые бумагомаратели, вы действительно думаете, что написав пару незатейливых фиков, вы автоматически становитесь юными Львами Толстыми? Из вас сыпятся банальные сюжеты с задроченными речевыми оборотами или горестные повести о войне. Вы выдаете ересь за искусство, прикрываетесь придуманным талантом, не прочитав ни одного произведения классической литературы.

Гордо кричите о том, что классика скучна, изредка цитируя замученного Бродского, чтобы показать свое невероятное внутреннее содержание. Стандарты не для вас. Для вас одиночество на подоконнике с ноутбуком и чашкой кофе. Вроде так все настоящие писатели выглядят, верно?

Или маленькие звездочки нашей страны. Те самые, кому папик решил подарить публикацию книжки (или снять клип, см. выше). Каждая вторая издает свои глубокомысленные мемуары, описывая  в них свою ****острададтельную судьбу. Кому это может быть интересно? Кто покупает книги Бузовой или изучает творчество Волочковой под гордым названием «Я и бал»?

А лирика. Когда юный писака пытается в лирику у него откуда-то бесконтрольно лезут уменьшительно-ласкательные суффиксы, идиотские словечки типа «котенок, зайка, солнышко». Описание чувств изобилует красочными метафорами, от которых любой критик хватается за корвалол и пытается вытереть себе глаза изнутри. Мужчины-лирики, в конце концов, приходят к фразе: «Ее тугая грудь возбужденно вздымалась, обтянутая блузкой». Женские романы изобилуют завуалированной порнографией, вызывая в скучных домохозяйках неясные томления и эротические фантазии.

На каждого читающего свой писатель, скажете вы. Имеет место быть и такая литература! Несомненно. Пусть имеет, что хочет, только не мой мозг. Я пожелал бы гореть в аду всем книгам типа «50 оттенков» чего-то там и бесконечно вертеться в гробу их написавшим.

Потому что все это дешево. Потому что это бездарно, опять же проплачено и воздействует только на неразвитый мозг. На читателя, интеллектом явно не изуродованного. И можно только в ярости плеваться, пытаясь доказать, что слог Набокова идеален, а оппонент выпучит глаза и припомнит исключительно педофильную «Лолиту». Поэтому я не плююсь и не доказываю.
Я коплю ненависть.

Которой еще хватает на синематограф. Носивший когда-то гордое звание «важнейшего искусства», а нынче скатившийся ниже невозможного.

Чем пичкают среднестатистического россиянина?
В кинотеатрах — дешевыми пошлыми комедиями, главные герои которых непременно тупы и несчастливы, зато хэппи-энд  случается с завидной постоянностью.
Российское интернет-видео пестрит модными блоггерами, имя которым легион, юмор их все так же примитивен и строится в основном вокруг матюгальных слов и котиков.
А если вы вдруг решите включить телевизор, то соберете обязательный букет имбецильных шуток и полезных советов от Малышевой. И русские сериалы. Куда без них! Бессмысленные и беспощадные, они требуют Оскара за актерскую игру для каждой второстепенной роли.

И вся эта бездарность, прорастающая в сознание обывателей, вся дешевизна и пошлость вызывают во мне тоску и отчаяние.

Нет, мы не умеем наслаждаться красотой музыки, мы радуемся тысячной серии каких-нибудь «Елок» под новый год, мы читаем мейнстримные книженции, чтобы в метро гордо засветить ее обложку.

Отсюда и пустота внутри, массовое вымирание искусства и тотальное отупение.
Правда, у меня внутри не пустота.

У меня внутри ненависть.