Слова

Слова... Беглые каторжники. Нет нигде им приюта, опасность, опасность... Непричёсанные, неумытые... Лишь бежать, спасаться от невидимой опасности...

Буквально кожей ощущаешь, как с каждым днём - всё меньше шансов дотронуться до чьей-то кожи... Провести рукой... Пусть та кожа будет принадлежать любимой или какому-то смутному незнакомцу - с каждым днём всё безнадёжней, ясней тот мрак...
 
Сильные чувства... Каждый вечер они горят сами в себе, особенно в час кончины дня... Когда ты ощущаешь -"еще один день... еще один затухающий свет, смолкающее пенье птиц, догорающие голубые цвета..." И ты - посреди всей этой надвигающейся с каждой секундой всё верней и верней смерти... И не с кем её разделить.... Не к кому на прощанье даже притронуться... Просто - прикоснуться...

Моя вселенная взрывается в самой себе... Сталкиваются галактики "Да" и "Нет"... "Сейчас!" и "Никогда"... И лишь изредка до кого-то доходят результаты таких самоуничтожений - слова, исторгнутые будто в последний раз, будто завтра - немота, или вообще - никакого завтра.

Слова... В какие забредают переулки? В какие утыкаются стены? Слова... Пыль мечтаний и пепел надежд... Или немые птицы, ищущие посреди бескрайних небес свой потерянный голос?.. Слова, всего лишь слова... Когда не к кому прикоснуться... Не с кем пережить еще одно умирание голубых цветов...