Свидетель смерти

Захотелось горячего хлеба. Что бы корочка хрустела. Мякоть была влажно-горячей. И домашняя
сметана. Та, что ещё сметаной не стала, а пока ещё только из-под сепаратора.

У этих сливок, если они тридцатипроцентные, особый вкус. Мягкий. Нежный. Скользяще-масляный.
Влажный. А аромат неуловимо нежнотравяной с молочным оттенком. Оттенком парного молока.

Как по щучьему веленью, круглая подовая булка оказалась с пылу с жару! А у магазина, при
входе, продавали деревенскую сметану.

Мечта исполнилась. "Бегу" домой. Уже предвкушаю чашку горячего свежезаваренного крепкого
чая, обжигающе-манящего...

Стоп!..

У фундамента. В уголочке. Бурозубка. На мышь похожа.

Её фотографирует молодой человек. Рядом ребёнок. Смотрит. Мама в сторонке. Фотография
сделана. Семья уходит.

Подхожу ближе...

Малявке плохо. Она дрожит. Переступает передними лапками. Но задние уже не слушаются.
Она не может сдвинуться с места.

Поворачивает голову вправо-лево и, оставаясь на месте, видно, что пытается покинуть его.
Не комфортно здесь. В глазах одновременно и испуг, и боль...

Но головка опускается на бетон и тельце замирает.

На сегодня аппетит пропал.