Ни прозренья, ни озарения
Новый день не принес с собой.
Трепетало стихотворение
Под нетвердой моей рукой.
Только зря на слова хрустальные
Расставляла я невода:
Чуть веселые, чуть печальные,
Осененные тихой тайною,
Просочились вдруг, как вода.
И в тяжелом недоумении
Растворился остаток дня.
Что ж ты плачешь, стихотворение?
Что же надобно от меня?
Ведь и так трудных дум борение
Отнимает ночной покой.
Ни прозренья, ни озарения
Новый день не несет с собой.
Будь же ты наградою сладкою,
Как нежданный звонок, письмо…
Подмигнуло тогда украдкою
И в тетрадку легло само.
Сначала в голове звучал только ритм. Потом появились поясные силуэты всадников в рыцарских доспехах, с закрытыми забралами, на сером фоне, в ритме стихотворения скачущих по полю на фоне серого леса в снегу. Показалось, что это кадры дикой охоты короля Стаха... И лишь под утро пришло озарение: это же процесс рождения стихотворения. Рождения подобного рождению жизни. Только тогда я смог заснуть.
Благодарю, Александр, за прекрасную новеллу, навеянную ритмом моего непритязательного стишка. Иметь читателя с такой богатой фантазией - честь для автора.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.