о той, что любила мечтать

маленькая женщина с большими крыльями мечт ушла из жизни во сне. сон ее окутал и позвал за собой. точно также, как звали ее за собой ее мечты. сколько она себя помнила, она всегда любила мечтать. представляя себя то королевой, в которую все влюблены, то пастушкой, которая все бросает и уезжает на природу писать книгу. мечты были коварны, потому что невидимые, как дым, они убаюкивали и окутывали ее как теплый плед, под которым она любила прятаться вечерами.
женщина очень хотела любить, но влюблялась не в тех, и не в то время. словно ища постоянно сочетание горечи и сладости. как в крепкозаваренном кофе с сахаром, который она любила пить и мечтать, представляя себя то великим писателем, то великим бизнесменом. ее мечты носили ее из стороны в сторону, и на ветер ее метаний влияло очень многое, а ей казалось, что это была ее внутренняя сила.
она ушла от мужа, который пил и манипулировал ей как хотел, и была очень горда этим, считая себя сильной. но от его власти так и не смогла освободиться, позволяя ему диктовать свои условия, каждый раз на пределе, каждый раз с боем. в этой борьбе она чувствовала вкус жизни, который был преимущественно соленым.
я старалась понять эту смелую маленькую женщину, старалась простить ее слабости и свои слабости. но я не смогла ей вовремя сказать о том, что пора просыпаться. и за это корю себя до сих пор.