Зонт. Рассказ о любви

Он больше не мог без нее жить. Совсем. Ни есть, ни спать. Она лишила его покоя.
Своим существованием. Пока он не знал о ней, у него была нормальная человеческая жизнь. С радостями и печалями. Все ней было все. Спорт, телевизор, друзья, душевные посиделки, тусовки, работа. Он, как все нормальные мужчины заглядывался на красивых женщин.
Самое смешное, что он даже не помнил откуда она взялась.
Внезапно материализовалась откуда-то. В его жизни.
Точнее, тогда он еще не подозревал, что в его, а когда опомнился, было уже поздно.
Она заполнила все. Его сердце, его душу, его мысли.
Таинственная незнакомка...
Как у Блока...
Дыша духами и туманами...
Только она садилась не у окна.
Она садилась в чужую машину. Какой-то совершенно посторонний мужчина из какой-то чужой, совсем не ее жизни, открывал перед ней дверь и она исчезала.
Оставляя ему боль и холод.
Это была его женщина. Его! Неужели она не видит этого?
Но она даже не подозревала о его существовании.
Миндалевидные ее глаза были всегда печальны. Такая тоска плескалась в них, что он еле сдерживался, чтоб не подойти и не обнять ее. Прошептать ей на ушко, что теперь ей больше не о чем беспокоиться. Теперь у нее есть он. А на него можно положиться.
Он смотрел на нее, а она смотрела куда-то вдаль. Мимо него. Не замечая. Словно сквозь него.
Иногда ее лицо было очень задумчиво, а иногда освещалось мимолетной радостью.
Он любил такие моменты. Ему все казалось, что она так радуется потому, что наконец, заметила его.
Но ее глаза вскоре тускнели и вновь наполнялись печалью.
А один раз он увидел в ее глазах безысходство, какую-то звериную тоску. Она стояла, не шевелясь, но душа ее металась по телу, словно загнанный  лев, лишенный свободы.
Она садилась в машину без всякой радости, словно теряя волю.
Ему хотелось броситься к ней, открыть ее дверь и выпустить ее на свободу. Ему казалось, что она вылетит оттуда белой птицей.

Его птица... Как смеет этот посторонний человек увозить ее. От него.
Он мог бы сделать ее счастливой. Почему-то это было гораздо важнее, чем его собственное счастье.
Она стала для него всем. Солнцем, небом, зеленой травой, нежным цветком, белым пушистым облаком. Куда бы он не обращал свой взор, она была повсюду. В витрине магазине он видел очертания ее силуэта. В блике на воде, блеск ее глаз. В полете птицы - ее крылья.
Ему все время казалось, что там под одеждой, они непременно есть. Крылья должны были быть непременно. Как ей жить без крыльев? Для него она была ангел.
А однажды пошел дождь. Сначала редкие капли, а потом он стал усиливаться.
Она ежилась, но никуда не уходила, хотя совсем недалеко был козырек, под которым прятались, опаздывающие на работу, но надеющиеся на то, что дождь не будет долгим, люди.
Он достал зонт и инстинктивно подошел к ней, закрывая ее от дождя.
Дома его долго колотил озноб.
Он не верил, что мог вот просто взять и подойти к ней. Если б он не испугался того, что она сейчас промокнет, то никогда бы не осмелился к ней подойти.

Она ничего не сказала. Совсем ничего. Но этим молчанием было сказано гораздо больше, чем можно было сказать словами. Она не прогнала его. А когда за ней захлопнулась дверь, его обжег взгляд ее синих глазищ.
Он не мог это видеть сквозь тонированные стекла. Но он чувствовал это. Своей душой.
С тех пор он потерял свой покой окончательно и бесповоротно.
Больше ничего не помогало. Ни мысли о том, что он, такой, какой есть, ей не нужен.
Разве он мог быть нужен ей?
Он, такой невзрачный, робкий, без шикарного автомобиля, без роскошного костюма. Что он мог дать ей?
Такой женщине как она, такой сказочно красивой женщине, как она...
И тем не менее, мысль о том, что он может сделать ее счастливой, никак не отпускала его.
Этот чертов зонт, подарил ему надежду, за которую он теперь цеплялся, словно утопающий.
Он убеждал себя, что для такой как она, нет ничего необычного в том, что над ней раскрыли зонт. Но сердце говорило иное.
Ее глаза выжгли на нем клеймо.
"Ты мой"
И он знал, что это так и есть. Он навеки теперь принадлежит ей.
Девушке, ждущей автомобиля.


29.05.18
Продолжение  http://www.proza.ru/2018/06/03/702