Жизнь моя, как осенний листочек. Роман Том 3 -1-2

Жизнь моя, как осенний листочек

Роман. Том 3


Часть 1. Жизнь продолжается
Глава 2. Всегда движение вперёд


      Стихи – это средство показать, насколько силён в поэзии.

    Не знаю, что послужило первым толчком в написании таких миниатюр, как Хайбун.
  (Хайбун – это небольшой текст, похожий на дневниковую запись и содержащий одно или несколько хайку. В таком виде классические мастера (тот же Басё) зачастую вели свои путевые заметки. Как и в хайга, в хайбуне хайку должно не повторять образы и идеи самого текста, но играть, привносить дополнительные смыслы, перекликающиеся с ним.)
  И это занятие становилось для меня всё более интересным – пройтись днём и записать нечто интересное для меня, а также мгновенно записывались рецензии на стихи моих любимых поэтов, которых я читаю. Конечно, читаю много и нелюбимых, и интересных, но всем рецензии не пишу, потому что не смогу продолжать писать, а это главное для меня – это как немного сладости вместе с кофе... итак:

С веткой цветущих яблонь. Хайбун

Торт Юбилейный
С веткой цветущих яблонь
Глазурь украсит.

   Морщинки никогда не испортят красивого лица. Они всю жизнь расскажут.
   И ничего не сделаешь: природа своё заберёт, чем одарила в юности она...
   И всё равно заметен взгляд, он бодрый, не уставший, с лица смотрящий так, как будто бы вчера, недавно, что-то с поэтом писавший. В улыбке радостный виток не скрыт за толстым слоем подмалёвок. К чему же прятать добро под сугроб мазком помады. Зеркальное отражение оставит на потом. Деткам на память. Чем дальше мы живём, тем больше ценим, что жизнь ПРЕКРАСНА!


Он про любовь и пургу, я – одиночество... Хайбун

Мне зимний холод,
На окне кленовый лист
Напомнил осень.

   Нет и прохожего, нет и соседей, с кем побеседовать или посплетничать? Боль мне сердечную передать захотелось бы, немножечко б отлегло. Ветер сильнейший, воющий бьётся в окошечко, воет, со мною на пару спеваем лишь. Он про любовь и пургу, я – одиночество...

Мой родной хутор!
Я помню тебя таким:
Полощут бельё
В ледяной речной воде.
Мать, брат с мешком на плече.


Запретный силуэт вдалеке. Хайбун

Кольцо – подарок,
Чистой воды бриллиант
И большой размер.

   Опять одна... и эта одинокая кровать, которая холодна, как и я. И грусть распущенных волос. Насквозь открытый пеньюар, там капли слёз. Гуляет ветер...
  С горем пополам...

Дождевая слеза на стекле.
Ясный ум,
Не продлить нам лето.
Запретный силуэт вдалеке,
Вторит осень, всё поредело.


В любви обильной рассеивая туман. Хайбун

Туман. Плывёт по глади вод
Шифон молочных облаков,
Юбок ажурных солнце-клёш...
Волчком кружил их ветерок.

  Туман, и ничего не видно, огни блестят где-то вдалеке. А мне сомкнуть глаз невозможно. Всё вспоминаю о тебе. Я помню точно: был такой туман и утро. Бежали по лугу вдвоём.

  И ты сверкала в своём подвенечном платье, словно тысячи светлячков... А я следом, – и вдруг исчезла. Ты спряталась за большой ствол, а я искал тебя, аукал...
  Прости, в мыслях было, что потерял тебя... Но вот и первый луч солнца. Прояснилось, туман помалу исчезал. И ты, как белое облако, вспорхнула. В любви обильной рассеивая туман, плыла ко мне навстречу. Какая радость для меня!


Светает. Хайбун

Красив снег первый!
Белой глазурью встретить.
Овражный туман.
Ветром кружась к небесам,
Рассеять сплин в облаках.

   Светает, и первый луч показал кадриль своих причуд. Людей, зверей и птиц он подымает ото сна, раздвинув шторки между мглой ночной. И сразу наступил покой, увидим свет дневной, потом солнце выглянуло, успело обволочь в сияние своё восток. Хотя морозно во дворе, но так легко пройтись, где под ногами снег хрустит, знаешь, что не вечен он и это лишь зимний каприз. А в ночь...

Так снег навалил –
До утра не раскопать
Машин лопатой.


Сквозь сильную вьюгу. Хайбун

Первая вьюга,
Что рвёшься в дверь, подруга?
Весь двор замела.

  Стремительно пронзающая, сквозь сильную вьюгу пробирается к нам Рождественская ночь. Рождественские фантазии можно встретить везде! Послушайте, как трещит мороз, а ветер шелестит в остывших проводах. Сосульки не только с желобов, они уже на ель забрались, и, немного согревшиеся утренним лучом, мгновенно осветили капли, что падают в виде слёз последних дней года, как будто бы не желая прощаться. Но здесь другая красота, рассеялся туман, и светит солнце, но пока мороз нам щиплет нос!

Лёд охладит пыл.
Платком не закроешь боль.
Как снег в ладонь дым.


Забавный снег! Хайбун

А паутина
На стекле – к заморозкам,
Блестит на солнце!

   Забавный снег у вас, он в прятки весело играет, и с каждым днём, заметив цель, он словно дробью обстреляет, покроет всё, пройдясь своим пером, помадкой он накроет крыши – это не торт, но нас вдвоём удивит он, ещё есть дни о чём подумать... ведь снег кружит уже столбом – то вверх, то вниз, как будто бы играя... Но в Новый год покажет всем, каким пушистым он бывает!

Зима, снег, холод,
Там пёс, высунув язык,
На помощь зовёт.


Ответственность пугает. Хайбун

   Ответственность пугает, забот не хочет брать он на себя, но всё же какая-нибудь другая сволочь наденет сбрую на коня, хотя строптив был, и неудачник, но здесь за нею всё ходил, от ревности терял он силы – на руку ей, пошла с другим, так и тесак свобод закончил жизнь.

Последней каплей
Попрощается зима.
Стекая с крыши.


Она ли нема, глуха... Хайбун

В ночном небе
Звёзды искрой рисуют
Женский силуэт.

  Она ли нема, глуха, не услышит оправдательный вердикт, а может, вовсе не доказывая, спеть своим голосом? – поймёт лишь сосед, что ты жива, живее всех, ты вскоре станешь журавлём, и твой полёт – он так высок... а голос соловья, где у окна ты утром запоёшь! И даже если скажет никудышным звоном, ты не обидишь, ведь ты иного склада в том. Тебе не сродни катавасия – суматоха, беспорядок, кутерьма. Она была и будет шмакодявка и тмутаракань, между прочим. А может, и ушлёпок, неудачник. Хмырь мрачный или просто неизвестный человек. А может, и абулька, остатком от выпитого чая, хотела б ими повторить, пускай без вкуса, и цвет потухший, но чаем, может, и назовёт бяка. И лишь умеет она елозить, поклёп плести на всех.

Истинно умный
Сохранит: мир, дом, уют.
Не пойдёт войной.


Лёгок бабочек полёт. Хайбун

Уходит день прочь.
Лёгок бабочек полёт.
Огонь обожжёт.

А может, достучится ветер, в открытое окно пошлёт ответ, который ясно скажет, что ещё не вечер, понять сумеешь: в нём и есть любовь! Словно бабочки, все буквы выпорхнут наружу, закружат у огня свечей. Им не понять, зачем улыбка на лице, но крылья точно вначале обожгут. Как те слова, что вымолвил ты мне когда-то.

Бабочек шёпот:
– Давай попрощаемся.
– Да уж! Скоро ночь.


И у меня тоже застой... Хайбун

   И у меня тоже застой... незаконченный роман лежит закрытым, хотя и знаю весь сюжет я до конца, но, не желая сокращать, спешить... писать же – нету сил... дела, дела, всё впереди, надеюсь на зимний вечер, когда поленья трещат в печи, уютно дома и красиво. Убранство новогоднее внутри, всё радует же глаз, тогда я сяду и начну писать роман для вас... надеюсь, и у вас сейчас всё настроение походное, зима придёт, и уверяю вас, что, словно голуби, весною появятся сюжеты враз...

Зима. Первый снег.
Гроздья красной рябины
Насквозь, как глазки.

И вот рассвет! Хайбун

Вновь рдеющий мак.
Ласкал закат усталый,
К небу вздымал прядь.

   И вот рассвет, подмалёвок, гризайль светит, смазаны тона на белоснежной земле. Лишь тянутся раскосом глубокие серые поля. Ты взглядом над туманом словно мчишься! Куда неведомо несёт? То птицей по облакам ступаешь вновь и вновь. И понимаешь: это тишь, спокойствие твоё! – которое тебя обворожило, и только ждёшь конец рассвета, понимая: зло солнце причинило. Ведь свет лучей пагубен был здесь.
Растаял наш туман, одаряя всё росой! А на глазах, вдали, зелёная трава изумрудом блеск от солнца мазками развела.


Писать стихи немудрено. Хайбун

Последней каплей
Попрощается зима,
Стекая с крыши.

   Но мне кажется, что вы уже мастер и можете сами создать сюжет своих стихов, зачем упоминать опять Пьеро, Мальвину? – почти у каждого они в стихах, как будто бы не о чём больше писать.
Если вы что-то когда-то напишете такое, что царапает за душу, то не стесняйтесь сбросить туда, где можно прочесть. Ведь я пойму, многие сдирают смысл, сюжет и основное, за что можно ухватиться. Читала и буду ещё читать, меня интересует всё: как подымаются поэты, как падают с обрыва глубоко.
   Писать стихи немудрено, тем более сейчас, с «Помощником поэта», и не хочу вас обижать, вы мэтр, но всё же я скажу за него: зачем, чтобы отшлифовать рифмы, подглядывал в интернете? Если не суждено – оставь, найди себя в другом. Как жаль, что пишущих развелось, как осенних грибов... Но нет: а может быть, и есть среди них он, белый гриб, со стройной ножкой, стремится ввысь, чтобы заметили его, – но, может быть, он ещё совсем малыш – и кто прочтёт? А кто откроет его страницу? Коль молодой, начинающий ещё... Зачем терять на это время? Сама знаю по себе: вначале писала, что в голову взбрело, и мысли выставить все поспешая, порой и не читая, что писала, но только сейчас смотрю за несколько лет прошедших: не под баян всё пела, а мысли грустные плыли... туманом под дудук, так жалобно звенели. И остановить хотели, но я же выжила, пою, пускай со своим голосом хрипучим, но смысл в произведениях передаю и не сдираю, прочитав сюжеты.
   Какой уж год всё вспоминаю я о нём. Из-за него открыла я страницу. И это было в этот месяц май, когда прощалась с ним навечно.

Потухший вулкан...
И пустой всегда карман?
У женщин обман.


Зная: не Бог, но... Хайбун

Уйду на остров,
Но измен не потерплю.
Отшельник стану.

   Зная: не Бог, – но мне взлететь желанно! Подумаешь, за ночь крыльями обрастёшь. Умчат высоко – земных красот увидеть. Торопись! – когда душа всё мечется внутри и неспокойна, – увидеть Мир через Вселенную, желаньем большего познать. Такой уж этот глаз, поверь, бездонный. Взлететь и на луну позволено сейчас, но холод там сердец. Замёрзнут откровения. Кольнёт ножом, сжигая, боль разлук.

Не делай глупости, подруга,
Не стоит он шмыгнуть с обрыва,
Зачем ты зонтик с собой взяла?
С ним приземлиться совсем нельзя.


И года считаем лишь с улыбкой... Хайбун

В детском возрасте
Видится жёлтым цветом,
Когда есть любовь,
Бабочек порхание
И цветов разноцветье.

    И года считаем лишь с улыбкой, и давно забыли, что не двадцать, – а всё же жизнь смешная штука, поезд мчится и под звук колёс отсчёты, хочется удобней прислониться и читать, приглушив радио, томик стихов... Может, это роман, может – пьеса Чехова, не имеет то значения – это только звуки услышанных стихов, отдаются вслух голоса влюблённых. Или же закроешь ты глаза, а чудо снится воспоминанием, несмотря, что чернила осень рыжим развела, кажется – весна цветущей вишни расцвела!..

Странная женщина и беззащитная,
одна, без любимых мужчин, жизнь прожила,
подруг, как сорняк, за годы всех вывела,
дабы не сказал кто: чужого взяла.


Прощаясь с летом... Хайбун

Яркой осенью
Вновь одуванчик сдует,
Ветром унесёт.

   Прощаясь с летом, осень слёзы льёт дождём, поблекли и пожухли травы. Но взгляд радует «карнавал» днём, разноцветное цветение листвы деревьев и кроны облысевшие, которые блестят под уходящим солнечным закатом, как бы ласкающим их. Напоминает нам, что бабье лето впереди...

Обиды давят... Хайбун

   Обиды давят, как полынь, горьки. И ты не хочешь оборвать всё, – не дураки?.. Ох, женщины прощать привыкли сроду. От матери, от бабок пример брать. Но жизнь так коротка, поверьте! Утихнет день – и буйной ночи мало всласть.
   Ведь до тоски дойдёт, одной же куковать?.. Когда не сдержишься и высказать сумеешь, – считай, ты оборвала все концы. И не одна же ты, и в очередь стоят... Ещё моложе, и с квартирой, и с богатством. И если ты хотела что сказать...
   Не делай больно, ведь его не перевоспитать! Останется таким же на всю жизнь. Предела нет и выбора большого: то гей, то пьяница, хапуга... разгильдяй... И если знаешь, что прожить с ним жизнь до конца решила, на то причин достаточно у всех: то дети, то любила, то болел – жалела, – не выскажешься с вечера, повременишь, пускай внутри всё перегорает... А впрочем, что тут ждать? Какой он есть, останется навсегда.

Уже за полночь.
Кофе, сигара, коньяк...
Никак не уснуть.


Как разнообразен день... Хайбун

   Дождливая погода, и мне лень выходить из дома. И зачем, когда здесь уютно и тепло. Как мало нужно человеку, когда тебя окружает то, что тебе нравится! К чему ты привыкла и каждой вещицей дорожишь. День быть дома и ничего не делать, просто отдыхать... А как когда-то мечтала об этом! Работа, учёба, дети, ни минуты свободной...
Чем заняться в свои свободные минуты сейчас? Когда ты пенсионер? (Может быть, неправильное слово – не пенсионер, а на заслуженном отдыхе.) Но тебе всё не сидится, ты хочешь ещё что-нибудь сделать, и ты начала писать, а кто пишет сегодня? Все! Ведь все могут писать! А у тебя много свободного времени, тебе легче. Не всегда свои мысли выносишь на обсуждение, ведь столько чёрствости находишь. А впрочем, тебе всё равно, ты пишешь и не замечаешь ничего... пока можешь писать.

Уходит день прочь.
Лёгок бабочек полёт.
Огонь обожжёт.


В пути караван... Хайбун

   «Чем старше, тем короче жизни час». У каждого он свой, кто в жизни пролежал, – не полной жизнью он прожил. А кто оставил след любви в детях, – будут долго вспоминать. И верный путь в семейных узах быть понятым подчас. Когда сольёшься с мнением другого, тогда поймёшь ты настоящую жизнь. И если разные по сути мысли, но есть любовь в кругу семьи, то не заметишь в них изъян, а лишь весенних ласк красоты. И поцелуй первого луча, рассвет, который осветит в твоём доме всё, как караван, наполненный добром, с пустыни шлёт привет. Искоренит все недостатки он.

В пути караван.
Тюками навьючен он,
Завёз добра в дом.

Разве можно мне забыть печаль? Хайбун

Здесь – тоска вонзает в душу сталь.
Боль неутомимая украдкой в тело.
Разве можно мне забыть печаль?
И на кон жизни ставить то, что было?
Значит, жить ты не умела, не смогла...
Значит, делала не так, как надо? Как хотела?
Струйкой льётся с краника вода –
То печали слёз израненного сердца.

Полынью горькой
Год усеян утратой.
Не заживёт боль.

Напомнит всё... Хайбун

   И солнца блеск, и блеск луны напомнит всё из дней прошедших: весенний снег, растаявший сугроб, уносящий за собой слова обид, и не заглушит никто их, цепляясь за удачу растрёпанных страниц. А серо-жёлтый круг свидетелем зовут. Сползал он медленно слезой с опущенных ресниц. И от обид не можешь ты найти себя! Когда-то был известным деятелем, поэт, силён и мог одною шашкой разрубить паршивых. Сейчас
никто! Поверь, не сможешь на лужах грязи сделать первый шаг – искоренить. Не сможешь и ответить: благороден, – а он прикрылся за твоей спиной и спит, но жалит больно.

Снег весенний слов
Сквозь прощелины из года в год,
Прощальный слог снов.


Сумерки в ночи. Хайбун

   Пятно луны на сумерках ночи. Но вот влюблённые звёздочки Большой Медведицы поодиночке к ней идут навстречу. Потом ещё одна мигнула вдалеке. Как будто бы самолёт свернул с пути ошибочно? Нет, не сравнишь сиянье звёзд с точкой летящей ввысь ракеты, оставляющей на небе разделяющую светлую полосу в пути – на прошлый день и настоящий. Где было так больно и темно, от слёз искрились думы серпантином. А что же сейчас стало? Немного улеглось? Да, боль ушла, но лучше не стало. Пятно луны на сумерках ночи со мною заиграло.

Сумерки, в ночи
Появленье луны, звёзд
Подавляло страх.

        *Каждый живёт как хочет, если позволяют возможности!