Любовь в прямом эфире...

- Откуда ты, Счастье? Тебя оценили, взвесили, и ты проиграл?))
- Вероятно так и было...
Мало того, что бестолковое, так ещё и отмороженное,
холодно, наверное, со мной, поверь...
- Мне не нужно чужое счастье, своё бы найти...
- Я ж бестолковое...

/На этом сообщении, в чате радио, у неё предательски закололи в пальцах иголочки, и сердце заколотилось так сильно, что кровь, где-то внутри сердечной аорты споткнулась, отчего слегка закружилась голова, а удары сердца вырвались в пространство заглушая музыку, которая играла в этот момент в сборнике "автошки" на радио.
В колонке для гостей уже никого не было. Очень жаль, что она не могла прийти раньше. А ведь думала с утра зайти и отредактировать плейлисты, но дела отвлекали в течение всего дня. И вот увидев его, у себя на радио, после долгого расставания, она растерялась...
Мысли кружились, где-то около него; она скучала и злилась, злилась и скучала.../

- Счастье всегда счастье, а когда зависть преобладает, тогда и выходит выражение - чужое счастье... (нет зависти, я рада что ты счастье, и всё..
- Счастью радоваться надо. Каждый божий день счастье, проснулся утром - счастье, что живой... Проснулся, когда ножки детские разбудили, ещё счастливее.
- А подушка пахнет счастьем?

/Этот вопрос неизвестной гостьи, заставил её вздрогнуть...
Пахнет ли её подушка счастьем?... Скорее и наверняка - нет...
Но она знает как пахнет её счастье, пусть и бестолковое... эта мысль заставила её улыбнуться. Она вспомнила строки стихотворения, которое ему посвятила - "Бестолковое тихое счастье".
Как он был рад этому, даже взял себе этот ник - Бестолковое счастье, и часто заказывал это стихо на каждом радио, куда заходил в свободное время, и оно уже прозвучало на "волнорезе" около двух сот раз в её исполнении под музыку...
Он замирал, восхищаясь её голосом, не важно говорила она с ним или читала стихи. Может быть он скучал так же как она, может быть искал её.
Трудно сказать. Но сейчас, читая этот диалог, она знала, что ничегошеньки то время не лечит: ни его, ни её..., не спасает ни время, ни расстояние, от этих нахлынувших не вовремя чувств.../

- Счастье одно, но всегда многогранно, как и со мной, бестолковое, но тоже есть...
- Увы, его нет.., и слов нет.. кому это сказать.., некому...
- Есть, я узнавал... Моя любимая женщина назвала меня счастьем...
- Улыбаюсь...))
- Я может и бестолковое, что не всё вижу, что она мне открыла в себе, и многое боюсь принять, я пытался.., честно...
О, это лавина чувств... нежности и любви...
Только она, лёгким движением ладони, может заставить сильнее биться моё сердце, или одним словом отправить душу в сторону рая, или ада.., и это меня пугает... Печально, да?
- Найди себя, где ты себя видишь с ней? Или с другой, сможешь?
Не бойся ничего, ты же счастье!

/Сейчас она, читая его откровения, совершенно не знакомому человеку,
пыталась постичь его любовь. Эти его слова возвращали в прошлое, и резкой болью отзывались в сердце.., глаза противно защипало и солёная влага - слёзы, скатываясь по щекам крупными каплями, разбивались о стол и горячо ударялись о руку, пальцы дрожали.., и холод... только холод окутывал её с головы до ног...
Она читает дальше его признания и от того, что он пишет, ей хочется кричать,
и только стон, с невыносимой яростью вырывается у неё из груди...../

- Я уже давно не вижу себя, я умер ещё раньше чем родился...
- Бред...
- Для кого-то так и есть.
- Я наивная...
- Сожалею, что не встретил хозяйку этого радио.
Всё, что было сказано, сказано для неё...
Верю в любовь, я нашёл силы признаться себе,
что это чувство самое дорогое и важное для меня.
Пусть она потом прочтёт... Она всё поймёт... А мне приятно,
что ты оказалась свидетелем этой искренности,
и тебе, возможно, стало легче...

/- Господи, какие же мы все глупые..,- произносит она вслух и закрыв лицо руками, даёт себе волю выплакаться.../

- Но мне не легче, мне плохо...
- Ведь я поделился с тобой счастьем!
За сим прощаюсь и верю, что всё у тебя будет в ёлочку,
а меня поймут и не посчитают трусом...
- Удачи, спи счастье...
- Доброго дня и СЧАСТЬЯ, не бестолкового, конечно.
- Не держу..., прости, что я была здесь...
- Всё в ёлочку. Мне и правда пора.
- Иди, прощай...
- Прощай...

/- Прощай... Она повторяет за ним это слово и понимает, что всё кончено.
Не будет больше их посиделок вдвоём, где тихо и очень искренне она признавалась ему в любви в прямом эфире, читала ему стихи, а он заказывал музыку и пока она играла: он.., где-то там далеко, жадно глотал дым сигарет, запивая пивом мужские скупые слёзы, звонил ей в эфир и шептал слова любви в ответ. Никто на свете не говорил ей такого никогда..., и чувствуя это сейчас и тогда, она ни на миг не сомневалась в искренности сказанного и написанного... Эта любовь, пришедшая к ним, возможно поздно, так настойчиво заставляла её вслушаться в этот диалог, и понять, насколько хрупка жизнь, насколько несправедлива судьба, но и насколько мудрым бывает мужчина, так остро понимающий то, что произошло с ними.... Рисковать и идти за этой любовью, или вместе с ней дальше, было бы ещё большей глупостью... /
И как же хорошо он сказал: детские ножки, их босое шлёпанье по полу утром, и тихий шёпот папке на ушко с просьбой подвинуться; это его счастье ныряет под одеяло к отцу, прижимается к плечу и затихает, и еле дышит, давая папке ещё немного продлить миг наслаждения, прикасаться к горячему сонному тельцу сына или дочки, в зависимости от того, кто первым займёт место у его левого бока и уютненько пристроиться, обнимая его ручонками. И эта идиллия утреннего ритуала, тонет не на долго в неге, отдаляя шумное пробуждение, делая папку счастливее, жизнь радостней, а семью крепче!

Будь счастлив, Счастье моё мудрое, тихое и родное!