любят одних, но спят с другими

Небо индиго, душное метро, кнопочки, голоса. все такое большое, но уже страшно родное.. Ванечка, звуки, крики, руки красивые, вены видны со сцены. Пс, хочешь тепла? И ведь больше не встретимся никогда, но Москва бывает так часто мала. На все миллионы то - а все уже знакомы. И порою мне кажется, что все слова - они идут по кругу, из уст в уста. А разница между людьми и словами - она правда есть, да? Или все так же идут по рукам, ладоням, телам?

***

Это суть города, не искать, но быть найденной. Это письма на почте, диплом, книжки, стрижки. Звуки, парки, стихи, фотки, прогулки. Претензии, ты кому-то и что-то должна... Идите нахуй, дамы и господа.

Но в силу воспитания, образования, недостатка резкости я лишь вежливо отошлю в ВэКа. "Ну а ты ведь знаешь, тебе нужно очень глубоко, да?" Но, интимная подача стиха, и уже чуть меньше одета, чем была. "Моя нежность к тебе живет от тебя отдельно. И не думаю, что мне стоит знакомить Вас". Жаль, уже не исправить то, чему не бывать никогда. И как будто бы даже не раздражает, что ты будешь спать с одними, а после стоя на остановке и набирать, так трепетно и щемяще любя "знаешь, а я ведь здесь вот стою... и совсем одна".

И заглядывая туда внутрь понимать, да. А всё таки. Пус-то-та.

***

И становится резко неважным, кто кого хотел, имел, думал, трахал или кидал. Утешают всех одинаково: сердце ухает, выдыхает, ужин не солен, но из глаз льется не слабый такой поток. Алкоголь меряется не глотками, а степенью твоей памяти, количеством стертых и набранных номеров.

Огонек затухает. И не в вопросе суть "куришь?". А в ответе, что уже не горит. И бычки вдавливаешь в асфальт, всё куда-то туда. Вниз.