Переплетения

Интересно как переплетается иногда наше прошлое с настоящим и с будущим. Будто бы кто-то поставил в определённых жизненных точках этакие вехи. Маячки... Они появляются странно и всегда очень неожиданно... и совершенно не понятно, почему именно в данное время жизни. Впрочем, как утверждают, времени нет, нет никакого вчера, сегодня, завтра - всё происходит одновременно, и в то же время не происходит ничего... Но мы не умеем мыслить иначе - потому время для нас так важно и так ценно... все же помнят, что было с Зайцем, Шляпником и Соней, обидевшими время?...

В нашем дворе, кроме жилых домов, стоит типовой детский сад - такие бодро возводили в каждом микрорайоне годах в шестидесятых-семидесятых. Нам, школьникам, ходить туда запрещали - чем, разумеется, только подстёгивали интерес к неприметной двухэтажке. Не просто же так нельзя, право слово! Значит, там прячут что-то запретное! Ну, или затевается что-то нехорошее... а что вы улыбаетесь? Время-то было "холодной войны", товарищ Брежнев не так давно покинул этот мир, и многие были уверены, что тамошние "штаты" нападут на великий СССР... Соседка Юлька, она же одноклассница моя, даже рассказывала, что сама, своими глазами видела, как из "ихнего самаля" скинули на парашюте робота-шпиёна. Днём он прячется где-то, а по ночам проникает во всякие секретные лаборатории, чтобы покрасть нашенские секретные документы. Вот зуб даю, сама видела!.. Верить Юльке не хотелось - и хотелось одновременно, а потому вся наша компания абсолютно серьёзно пыталась вычислить Тот Самый Подвал. Думали, впрочем, недолго: ну ведь не зря же нельзя гулять на территории садика, где так много всяких интересных лазалок и качелей! Оставалось только проверить догадку. Но подвал всегда был закрыт, окна его забиты досками, как туда попасть - совершенно не понятно. Впрочем, в один прекрасный день удача оказалась на нашей стороне: дворник, отнеся метлу, грабли и прочие свои инструменты, забыл навесить замок... хотя нет, не забыл: это злобный робот-шпиён успел подчинить себе пропитой дворников разум и заставил оставить дверь открытой. А то как же он выйдет, чтобы ночью воровать секреты Великой Державы?.. Забираться внутрь было страшно - а ну как нападёт? Убъёт же! Но любопытство было сильнее страха. Да и Юлькины слова проверить хотелось, все знали, что она врушка. Тусклый фонарик не добавлял уверенности и смелости, но вы же все были детьми: никогда не отступать, а то потом задразнят за "слабО"... Постоянно озираясь, наша компания миновала какие-то вёдра, мётлы, лопаты - никто из-за них не выпрыгивал, не светил лампочками глаз и не пытался срезать лазером. Конечно же, Юлька наврала, и никакого робота тут нет... Ничего интересного, подвал как подвал... Впрочем, а что это там, в уголке, а? Ой, смотрите, тетрадки какие-то! Давайте прочитаем? Давайте!

Тетрадок было две. Толстые, в коленкоровых обложках. Листы в них частично были выдраны и разорваны - не особо, надо сказать, тщательно. Сложить этот пазл не составляло особого труда. И содержимое дневников - а это были именно личные дневники - стоило этих усилий. Написаны они были какой-то взрослой тётенькой (потом, через десяток лет, я поняла, что та взрослая тётенька была нас старше всего на каких-то лет пять-семь, на это в тексте многое намекало), в самом начале они описывали просто взрослую жизнь. Институт, первая любовь, первый поцелуй, расплывчатая какая-то фраза из серии "сегодня ЭТО произошло", сессии... ничего интересного, кроме того, что это - о непонятной пока взрослой жизни. Но примерно с середины первой тетради всё стало гораздо ярче. Там хозяйка дневника познакомилась с какой-то компанией, где её научили медитировать, где увлекались сыроедением и вегетарианством (кстати сказать, нам, тогдашним, это было вообще не понятно; тарабарский язык какой-то), жгли благовония и пели мантры... Большая часть описаний была не ясна - никто из нас не знал, что такое мантра или медитация, как звучат караталы или поющие чаши - но тем интереснее было читать. И несколько дней подряд мы, я и Юлька, выносили во двор любовно собранный пазл из чужого дневника, и устраивали вечерние чтения. Я не запомнила оттуда ни имён, ни географических привязок (а может, их и не было), но в память врезались два слова: гуру и Дисса... Да, кстати сказать, заканчивалась история трагично: компанией данной заинтересовалось КГБ, и они собирались покинуть город. Наверное, именно перед отъездом хозяйка тетрадей их и унесла в подвал детского садика в нашем дворе...

Несколько лет назад задумала я рассказ, в котором необходимы были упоминания о сектах. Блуждая в поисках информации по просторам интернета, нашла я книгу некоего Ильи Беляева "Острие Кунты". Начав читать, поразилась: я знаю то, о чём он пишет, но видела это другими глазами! Я знаю, что будет дальше. Я знаю, чем закончится. Откуда??? И в какой-то момент я отчётливо не вспомнила даже - увидела: мы, школьники, подвал детского садика и две порванные тетрадки в цветных коленкоровых обложках... Так значит, вот о ком писала наша таинственная незнакомка, последовавшая за своим гуру прочь из города - в Армению! Я восхитилась совпадением, дочитала - не без интереса - книгу, но рассказ так и не появился на свет: архив, где хранился черновик, погиб смертью храбрых, не выдержав помутнения в мозгах тогдашнего моего компьютера и - о, подлая случайность! - случайного форматирования резервной флэшки.

И вот прошло ещё несколько лет. Многое пришло и ушло, многое изменилось, совершенно сменился круг общения... и не так давно в мои лапки попала книга Юрия Морозова "Подземный блюз". Да-да, того самого Юрия Морозова, который "типа Кришны, тоже всеми шибко любим". Интересная, надо признать, книга, немного мистическая - всё, как я люблю. И, казалось бы, ничто не предвещало встречи с моим прошлым: во времена, описываемые Юрием, я была ещё совсем юна и ни о каких тусовках даже не помышляла, - но в середине книги я вижу вдруг знакомое слово "Дисса"... И по речи "махатмы", а так же по перечню присутствовавших в тот момент его адептов, я поняла: это опять он. Тот загадочный гуру из чужих дневников, прочитанных нами в детстве. С каждой книгой он становится всё более реальным. И я, пожалуй, даже не удивлюсь, если следующим приветом из детства будет личное знакомство с гуру-"махатмой"... впрочем, много лет прошло, жив ли он ещё, человек, описания судьбы которого так странно вплетаются в мою жизнь? Вплетаются. Переплетаются. Как нити, небрежными стежками стягивающие мою реальность...

Но... вы знаете, реальности, как и времени, нет. А то, что нас окружает - мы создаём себе сами. Нет ничего, кроме нас, создающих свои миры по своему образу и подобию... создающих словом, делом, простой мыслью... а время и всеобщая реальность - это иллюзия. В которой есть связующие разные моменты построения своего мира маячки. Нити. Скрепки... не знаю...