Искья - райский остров. День первый

 Эта поездка случилась несколько лет назад. Хочу об этом написать, потому что вернувшись с острова, ещё около года находилась под впечатлением и магией этого райского места.
 
***

Я лечу в самолёте Минск – Рим. Со мной рядом сидит подруга Алла. Она как выжатый лимон потому что накануне отлёта работала до двух ночи, а я уже более полугода не работаю потому что сократили и на её фоне выгляжу как сырок в масле. Алла смотрит в иллюминатор, а я – разгадываю кроссворды.

Два часа и сорок минут пролетели незаметно и вот мы проходим паспортный контроль в терминале Рима. И начались маленькие неприятности. Девушка в окошке, которой я протянула паспорт, была похожа на молодую Софи Лорен.

- Руссо? – задала она вопрос.


- Ноу! Белараша. – с достоинством ответила я уверенная в своём английском. Хотя, находясь за границей из каких-то необъяснимых даже мне самой принципиальных соображений, разговариваю только на русском языке.

На лице Софи Лорен отразилось недоумение. В её красивых глазах я прочла: она впервые слышит это слово.
 
- Президент оф Белараша из Лукашенко Александр Григорьевич – продолжила я на своём английском, уверенная что объяснила итальянке что такое Белараша.
Она внимательно посмотрела в мой паспорт и поняла, что фамилия в паспорте не совпала с той которую я ей назвала – Лукашенко. Красавица окончательно запуталась.
 
- Моменто! – улыбнулась она и вышла из своей кабинки.
 
Через некоторое время она вернулась с импозантным мужчиной в форме. Кое-как на пальцах и жестами мы с ним объяснились, и он наконец поставил мне в паспорт печать. Алла после меня прошла паспортный контроль намного быстрее.

Мы с подругой стоим около транспортёрной ленты и ждём появления нашего багажа. Уже более часа гипнотизируем ленту, а наших чемоданов всё нет и нет. Мы начинаем нервничать. К нам подходит девушка и говорит, что летела с нами в одном самолёте и чтобы мы перешли к конвейеру №6 так как багаж из Минска молча и без объявления перенесли на другой конвейер. То, что на табло написано – не верь глазам своим.
Переходим к указанному конвейеру. И точно на конвейере одиноко крутятся только два наших чемодана. «Ну и сволочи эти итальяшки!» - подумала я и уже заранее огорчилась, что для отдыха выбрала Италию. Я сильно нервничаю что трансфер уедет без нас.

С багажом выходим к толпе встречающих держащих в руках наименования фирм, но нашей нет. О ужас! Нас никто не встречает! Поднялась вторая волна тревоги.
Мы пошли по второму кругу внимательно вчитываясь в названия фирм. Опять фиаско! Что делать?

Алла оставила меня с чемоданами, а сама пошла в разведку. Прежде чем пойти по третьему кругу она подошла к первой попавшейся девушке с табличкой в руках и стала её пытать на предмет почему нас никто не встречает, прозрачно намекая что все они между собой повязаны.
 
Девушка с безразличным выражением лица выслушала Аллу и тоном «отцепитесь и не мешайте мне встречать своих» махнула в сторону мужчины, понуро стоявшего в сторонке:

- Кажется Антонио вас встречает.

Мы не поверили в неожиданное счастье, подскочили к нему и с пристрастием стали допрашивать: действительно ли он встречает конкретно нас?
Антонио говорил только по-итальянски, а мы – только по по-русски, что очень затрудняло понимание.

Антонио – мужчина лет пятидесяти в мятых джинсах, с оторванным на половину задним накладным карманом. Не бритый. В руке  держит мобильный кнопочный телефон старой модели с разбитым дисплеем. У нас бомжи выглядят лучше! Я стала сомневаться, что Антонио тот, кто нам нужен.

Мы засыпали Антонио вопросами, а он хмуро смотрел в разбитый дисплей и казалось сонно тыкал в кнопки. Мы явно мешали ему сосредоточиться. Наконец он встрепенулся и показал таблицу в телефоне, где мы увидели свои фамилии. Ура! Нашей радости не было предела.

Он вывел нас из терминала, и мы долго шли на автостоянку, где стоял микроавтобус, на котором нам предстоял переезд до Неаполя. Оказывается, Антонио встречал пять рейсов из пяти городов бывшего Союза: Москва, Санкт-Петербург, Минск, Киев, Кишинёв. Всего туристов было шестнадцать. Мы так и не поняли, как ему удалось нас всех собрать без опознавательной таблички и без знания русского языка.

До Неаполя мы ехали около трёх часов, включая одну санитарную остановку.
На первых сиденьях сидела кампания из четырёх человек, которая уже хорошо приняла на грудь. Они затянули песню «По диким степям Забайкалья…», мотивируя тем, чтобы Антонио не заснул за рулём.

Наконец мы приехали в порт Неаполя. Антонио купил билеты на паром, махнул рукой, типа нам туда и быстренько исчез.

Наша группа разбрелась по огромному парому. Мы нервничали, так как впервые столкнулись с таким бестолковым трансфером. К острову плыли около часа. Подплывая к берегу, все пассажиры рванули к выходу. Мы с подругой рванули за всеми.

Из раскрытой пасти парома один за другим бесконечным потоком выезжали автобусы и автомобили. Когда с Аллой сошли на берег, сразу поняли, что нас никто не встречает. Мы прибились к группе, с которой ехали из Рима в Неаполь.

Водители-итальянцы бегают, метусятся, разбирают своих туристов и ведут к своим автобусам. А мы жалкой кучкой жмёмся к подпорной стене причала и не понимаем, кого ждём.

Быстро темнеет. Уже всех туристов разобрали, кроме нас. Наконец к нам подбегает коротышка-итальянец:

- Руссо?

- Руссо! Руссо! – дружно закричали мы.

Он повёл нас к микроавтобусу, закинул багаж, и мы расселись по местам. Автобус ехал вдоль берега по извилистой дороге. Было совсем темно и нас уже ничего не радовало и не впечатляло.

На рецепшен нам выдали ключи от номера, который нам сразу не понравился. Мы оставили чемоданы и спустились в ресторан. Нам ничего не могли предложить, кроме остатков салатов. Мы были голодные и нам было не до изысков. Настроения не было и нам всё не нравилось.

Продолжение следует.