Осень

сСвидетельство о публикации №218060101358
Настоящим свидетельствуем, что литературное произведение «Осень» было обнародовано на сервере Проза.ру 01 июня 2018 года. При этом было указано, что его автором является Валентина Душина.
Адрес размещения произведения: http://proza.ru/2018/06/01/1358
Обнародование литературного произведения на сервере Проза.ру в соответствии со статьей 1268 ГК РФ было осуществлено на основании Договора, который заключили Душина Валентина Николаевна и ООО «Проза». Авторские права на произведение охраняются законом Российской Федерации.
Единый номер депонирования литературного произведения в реестре: 218060101358.

Генеральный директор
ООО «Проза»

Д. В. Кравчук
Свидетельство о публикации действует в электронной форме, распечатывать его не требуется

Приложение: текст произведения в первоначальной редакции
Осень

Была ранняя осень.Ветер гнал с севера рваные, чернильные тучи и холодный дождь хлестал в окна деревенского бревенчатого дома с неистовой силой почти каждый день, время от времени затихая. Все было, как всегда, дрожащий свет от маленькой лампочки и нескончаемый шелест дождя за стеной.
Было грустно и одиноко. Она поднесла к губам кружку с остывшим чаем и поморщилась. Она не знала, что ей делать, писать поникший и облетевший сад уже не хотелось. Дождавшись временного затишья, она вышла на открытую веранду, лес стоял мрачный, быстро темнело. Она прислушалась, "хурру, хурру" - послышался крик неясыти, птица слетела с высокой березы, совсем близко в воздухе прошумели ее тяжелые крылья.
Мерещилось прерывистое дыхание и бормотание, словно бы кто-то ходил за забором.
Но кругом не было ни одной живой души, в черных провалах соседних дворов острые сучья деревьев походили на костлявые руки, вскинутые в бессильном гневе к небу. В связи с непогодой, соседи мигом свернули свои нехитрые дела и уехали в город.
Она четко увидела свою уютную и теплую квартиру с большим лохматым рыжим котом, встречая, он бежал к ней рысью, терся головой об ее ноги, а когда она садилась в кресло перед телевизором,запрыгивал на его спинку, мурлыча, как трактор, стараясь лизнуть ее лицо, ухо или руку.
В городе, зимой, она сильно тосковала по даче, эти шесть соток земли со старым домом на пригорке и был ее островок свободы.
Летом ее здесь оглушало птичье пенье, светало рано, около трех часов.
Пряно пахло травой.
Проснувшись, ей хотелось подвига, написать значимую и светлую картину, чтоб люди глядя на нее радовались и грустили, ощущая боль разлуки с родной деревней. Она мечтала с какой-то особенной чуткостью возродить на холсте минувшее время.Ни для славы, а для той маленькой и вмиг повзрослевшей девочки, которая жила в уголке ее сердца.
Ночевать, что-й, будешь?-голос вернул ее к действительности. В дегтярной тьме было не разглядеть того, кто к ней обращался, замедлив шаг у ворот.
-Да, это я, Валя, Мария!
-Ночевай, не бойся! Спокойно тут. Мы со стариком до холодов живем.
Ослепительный шар луны медленно, как волшебный корабль выгребал из облаков, заливая строения и деревья холодным лимонным светом.
Ночь прошла. Утро было серое, промозглое. Часа через два ветер разогнал туман. Выпив кружку горячего кофе, она расположилась в саду на дорожке. Установила мольберт и закрепила холст, разложила кисти, выдавила на палитру краски.
Перед ней, на столе, в трехлитровой банке из под компота, стоял букет из веток черноплодной рябины и отцветающих садовых цветов, рядом стояла пустая синяя кружка,тут же лежал томик Хаусмана.
Она была рада, что не уехала, перемогла, как болезнь вчерашнее смятение духа.
Тщетно искать откровение там, где его нет. Это все ее одиночество и буйная фантазия, но внутренний голос нашептывал, откуда же такое явственное ощущение неотвратимости потери?
Люди, дома, деревья, машины...Живое и мертвое плыло перед ее глазами. Гигантские шаги в призрачном свете...Никто и ничто, не пребывает в вечной радости, слышалось ей.
Не получив художественного образования, она брала упорством и волей, хорошо работая, как кистью, так и мастихином, доверяя натуру глазам и руке, ей помогал врожденный вкус и чувство меры. Вот уж, глобальная проблема, про себя рассуждала она,в какой манере я пишу, классика, авангард, кубизм, примитивизм, или мои поиски имеют совсем другое направление, которому еще и названия не придумали.
Профи или самоучка, тот кто пишет искренне, вкладывая душу и сердце в работу - есть настоящий художник. Искусство там, где душа. Труд и талант определяют место человека в пространстве и времени. Она полностью погрузилась в творчество.
Порой, она поглядывала в сторону реки, скрытой разлапистыми сизыми елями. Она была бы не прочь разбудить коричневую склянь воды,вспугнуть чирка, походить по берегу, да только до вожделенного простора, пришлось бы шагать и шагать. Это не входила в ее планы.
Букет, написанный на холсте, получился живой,в чашечке цветка застрял шмель, на листьях горели капельки росы; неширокую речку и церквушку на втором плане, она написала по памяти. Может и хорошо, что задник не выписан столь тщательно, сказала она сама себе, в этом есть недосказанность и зритель будет мысленно постоянно возвращаться к сюжету картины, пытаясь увидеть и понять, что именно его зацепило.
Восторг вдохновения оставил ее, она устала, начал накрапывать мелкий дождик, напоминая о житье-бытье.Все вещи были собраны и упакованы. Осталось только сделать пару звонков и в дорогу, иначе унылость местного пейзажа вгонит ее в беспросветную тоску.
Такси подъехало на удивление быстро, когда она поворачивала ключ в замке на воротах, в хмуром осеннем небе показалось солнце, сверкающие лучи которого на мгновение ослепили ее.
В город она ехала с радостью, предвкушая все блага цивилизации, заранее радовалась горячей ванне с душистыми маслами, долгому чаепитию перед телевизором.
Ее ждал любимый канал Диска;вери Че;нэл, чьи передачи она так любила.
Ночью она вышла на балкон и увидела снег, снежинки за стеклянной перегородкой окна все разрастались и снег падал все гуще на черную безмолвную землю.
Засыпая, она решила, что завтра возьмет самый большой подрамник, натянет на него не грунтованный холст, загрунтует пространство в середине и напишет на нем старую яблоню-антоновку, ту, что растет у самого порога дома, под которой по весне цветут ландыши.


Продолжение следует.