Пятница

   Пятница. Когда время суток подбирается к двадцати одному часу, в транспорте остаётся  люд, одинаково уставший и желающий одного - попасть поскорее домой. Ну, за некоторыми исключениями.
   Вот, лицом в салон сидит пара.
   Он – седой, но ещё моложаво выглядящий. В сером пиджаке – ах, как он идёт к его пепельной седине – свежайшей белой сорочке и чёрных с иголочки брюках…
   Она – дорого, по моде одета, ухожена, но в таком возрасте, когда всё это уже не помогает…
   Он улыбается ей так нежно, как давно уже не улыбался жене.
   Она морщит носик, прячет его  в рукав серого пиджака, изображая то капризницу, то чаровницу.
И вот пора расставаться.
   Она легко, насколько ей позволяет её возраст выпорхнула из маршрутки,послав прощальный воздушный поцелуй.
   Он, как только она исчезла из виду, сложил на лице мину, словно всю дорогу хлебал скисшее пиво, а не манерничал с женщиной.
   Но вот и ему на выход. Как-то совсем непрезентабельно задрав полы пиджака, сунул руки в карманы. И, разлив по лицу дремучую постылость, направился туда, где в коридоре, присев на корточки, его терпеливо ждёт пяти - шестилетний малыш. И тихонько повторяет одну и ту же фразу:
 - Пап, ну где ты так долго?