Закончился наш век. Писать мы разучились.
И умер человек, живущий между строк,
Мы были так горды, что строки получились,
Вдруг поняли. Бездарность. Мысль и Заскок.
Мы плачем над тетрадкой, мы мыслью опьянёны,
И мы слагаем в строки те слезы о любви.
Мы не Есенин вовсе.А наши мысли прОсты.
И их мы посвящаем банальности, крови.
Но мы писали, знаешь… мы все-таки писали.
И на закате мысли мы плакали строкой.
Но не могли, не знали и строки собирали
Из слов о сути судеб, слагая их толпой.
Но посвящали, знаешь, мы посвящали строки,
То чувствам, то пристрастиям, то дурам, то мечтам,
Мы были одиноки, слагая боль в заскоки.
И в двадцать первом судьбы разбились наши в хлам.
А через век - не вспомнят. И не прочтут, забудут.
Мы не Есенин вовсе, Не Пушкин вовсе нет.
Но мы писали, знаешь, не отступили словом,
Не главное, что умер, важней, что жил поэт.
Поэты двадцать первого
© Copyright: Анастасия Глазкова, 2018
Свидетельство о публикации №218060301764
Свидетельство о публикации №218060301764
Рецензии