Зима

Зима... Дороги напрочь замело, над городом седым луна в печали... Раскрасить нечем это полотно. Лишь серый камень, снег, пустые магистрали... Тут джунглей каменных уставшие глаза всё смотрят вглубь себя домов огнями, тут замкнутая жизни колея рисованая громкими речами... В нас  мироздания нить рекламой поросла, нам слово лезет в мозг с телеэкрана, а творчество лишь яркое пятно, и мне оно, увы, не по карману... И в том печаль, что серость бытия рекламы плесень за спасение принимает, и этой плесенью марает мира холст, а холст лишь тряпка, он всё принимает. Над городом в петле дорог метель... и снег и лёд, как было в песне Цоя, и мыслями чужими живы мы, в восторге аплодируем им стоя... Виват бездарностям, всех гениев в костёр, они инакомыслием заразны, у них есть краски, есть душа, в конце концов, они для нас сухих небезопасны. Считаем счастье, мереем любовь, искусства взвесим, было бы желание, чужое делим, чувства приняты за ноль, за минус принято людское  сострадание... Зимой отчётливее правда между строк, чем всё вокруг бледнее, тем меньше фальши, отчётливее в холоде тепло, и всё, что далеко душе, становится всё дальше... Мы покупаем, средства в цели превратив, забыв о чувствах, думаем о свойствах, мы идолопоклонники, увы... Нас нет пока мы в вечном недовольстве... Нам хочется на яркие огни, как мотылькам лететь сквозь серость мерзких будней, увидев свет, надеждою горим, куда не важно, лишь бы многолюднее.. Зима и ночь... Седые облака, над ним тёмный космос бесконечный, под ними город, в городе дома, пустые улицы, а жизнь так скоротечна... Зима... Дороги... Улицы... Темно... Душа уставшего от лжи чужой поэта... Простите, лето вам не суждено, вы сами - лёд и не жалеете об этом...