лучше, чем смерть

Как хорошо, что я знаю тебя. Привет. Кстати, я жив. Нахожусь в шахте засыпанных чувств.
Пишу на неведомом языке для себя самого. Если тебе что-то неясно – значит, ты владеешь
недостаточным опытом, чтобы познать чужое искусство, которое кажется для тебя полной
безмоглостью. И о вкусах не спорят. Каждому не угодить. Вокруг слишком много дерьма. Я
совсем ничего не хотел, я хотел спрятаться и побыть в тишине. Я хотел дать волю словам. Никто
не слышал, как моё сердце ревёт. Есть много вещей, о которых можно написать увесистый текст,
но абсолютно нечего говорить. Литература, словно болезнь. Наркотик, без которого ты превратишься
в труху. Воздух, который может тебя убить, но тебе нужно чем-то дышать. Для некоторых выбор не
так уж велик. Всё же это лучше, чем смерть. Смерть – это перерождение, перемена к лучшему. Возможно,
что смерти не нужно бояться. И не обязательно быть к ней готовым. Особенно если ты ни во что-то особо
не веришь. Прошёл через все стадии рая и ада. Удивить тебя будет достаточно сложно. Просто запасайся
попкорном, тебе покажут новый ужастик. Просто придётся расстаться с тем, что ты любишь. К чёрту все
вещи, к чёрту земные богатства. Пустота и минимализм – это блаженство. Отсутствие мыслей. Мне ничего
не нужно. Я не несчастен, я абсолютно свободен. Меня ничего не волнует. Смерть лежит под подушкой,
дышит мне в спину. Я достаю её из кармана. Я её убиваю. И мне нисколько не жалко. Смерть – это просто
выдумка, смерть – это глупость. Смерть – это праздник, поэтому брось себя в угол, подожги свои мысли,
сломай свои рёбра, перепачкайся сажей, накачай себя нефтью, проглоти свою злобу и проткни своё сердце,
сделай перезагрузку. Пиши обо всём, что угодно. Не делай пит-стопов для объяснения своих сумасбродных
поступков. Никто, кроме тебя не совершает ошибок. Нежность – это слабость, не проявляй её, иначе тебя
съедят и не подавятся. Любовь бывает всего один раз, затем всё превращается в страсть, в похоть и в
увлечение. И это уже не любовь, а совсем отдалённое чувство. По сравнению с тем, что было. И всё в принципе
не так уж и плохо, но чего-то всё-таки не хватает. Возможно, я слишком эгоисточен и претенциозен, но всё
же я не пустой, я не тупой и я не бездарный. Под космической призмой люди не так уж убоги. Я потерял свою
настоящую сущность. Запутался в мыслях и в буквах. А ты останешься трещиной на моём стекле. Меня уже не
спасёт не один ледоруб. Устрой в моём сердце пожар. Знания ничего не значат, если ты не в состоянии применить
их на практике. Речь всё-таки не в удаче. Мне просто не хватает упорства. Я стал слишком ленивым и бросаю всё
на полпути. Я мог бы добиться многих высот, но время меня поломало и напрочь лишило какой-либо уверенности
в себе. Я не писатель и не поэт. Мне просто было не по себе. Я писал ни о чём и радовался тому, что являлся
никем. Рисковал жизнью ради засохшего сэндвича. Я хoчу сидеть c тoбoй на качелях в парке в 2 часа нoчи, где
будет теплo и ветренo. Не хватает сил ни на что, на приготовление завтрака и обеда. Я веду накопление бед. За
каждым хорошим писателем стоит великая женщина. Молоко – не пиво, много не выпьешь. Находясь под градом пуль.
Жизнь не стоит даже горстки земли. Я безымянный персонаж, истаскан и измождён. Исчерпался и практически сдох.
Стал похож на изорванный в клочья костюм. Оставаться живым – это уже огромный успех, особенно сейчас. Писать стихи
об утраченной любви, о потере надежды и о презрении к тёплой погоде. Ужасно прекрасная боль сожгла мой внутренний
мир, раньше там было много цветов. Теперь ничего, кроме тьмы. Я писал. Мне было не очень хорошо. Я писал, потому
что был одинок. Уставал от людей, не чувствовал теплоты. Хотел убежать. Хотел умереть, но хотелось не смерти,
а перерождения. Удивительно, что я всё ещё здесь, что меня не упекли в жёлтый дом. Мне чудом удалось этого избежать.
Я вижу то, о чём думаешь ты. Темнота пахнет тобой. Тишина имеет твой голос. И мне безразличны любые причины, которые
бы нам помешали, оказаться когда-нибудь вместе. Любовь, как погода, прерывиста и переменчива. Откуда человеку знать,
что ему делать, как правильно поступить? Не стоит зацикливаться на ошибках. Мудрец всё осознаёт, но поступает в
точности, как и дурак. Так много красивых людей, но мало кто знает про стиль. Моё искусство – это мой страх. Дурной
сон, поставленный на репит. Мне совсем не больно, потому что я пьян, но пишу только тогда, когда я полностью трезв.