Божий Сон

Выйду  в  поле, с утра. На   рассвете.
Пробегусь     по      росе,     босиком,
Соберу   все    цветы,   и    в   букете,
Отразится   мой    сказочный      сон.

Будто     я    нахожусь   у   Престола,
А    вокруг,  в    ослеплении     звёзд,
Серафимы      парят,        Херувимы,
Те, кто всех  нас  спасают  от    гроз.

Смотрят Ангелы. Строго. Безмолвно.
Невозможно  стерпеть этот    взгляд,
Нет   вопросов  ко  мне,  и  я  словно,
Наблюдаю        Небесный         парад.

Мимо    чинно     проходят     Святые,
Укоризненно      смотрят     в     упор,
Чем   же   я    провинился,     Родные?
Успеваю     вскричать,    пряча    взор.

Нет  ответа.     Сплошное     молчанье.
Нескончаем    поток      всех    Святых.
Я  смотрю  им   вослед,  в    ожиданье,
Что    дождусь     пожеланий  от    них.

Не  дождался.  Прошли    равнодушно.
Промолчали.       Меня      будто     нет.
И   смотрели    отнюдь   не     радушно,
С их  уходом  стал  меркнуть  и    Свет.

И    внезапно     с   высот   я    услышал,
Очень   строгий,   Божественный   глас,
БОГА    я,   уж    конечно,   не      видел,
Но     чей     голос,    я     понял    тотчас.

“Ты    растерян?  К   тебе    невниманье?
Ожидал      похвалы      от          Святых?
А    за     что?    За       какое     старанье?
Жил   ли   ты    для    Заветов   простых?

Скольких  спас ты за жизнь, иль помог?
Не     злословил?     И      не      осуждал?
В  чём-то  был  от   тебя в   жизни  толк?
Может    скажешь,   что    не     воровал?

Ходишь   в  Храм  регулярно. Смиренно.
Причащаешься,   с    просьбой:   Прости,
Это       так.    Поступаешь     ты     верно,
Но      сумел       ли       грехи       обойти?

То, что   здесь    увидал     ты  -  запомни,
Много    вас,     будто     любящих    Свет,
Но   не   все   подойти  к   нам  достойны,
Выбор    ваш:   Исправляться    иль  нет”.