Звуки песни знакомой навеяли...

Намедни состоялся у меня душевный разговор с одной довольно молодой, сорока еще нет, но весьма уставшей от жизни девушкой, в прямом смысле этого слова.
Поводом для разговора стала песня В.Толкуновой "Мой милый, если б не было войны...."
 Как-то мне, например, привычно ассоциировать эту песню с Великой Отечественной, но в последние годы войны идут не переставая, и молодые мужчины гибнут на них вовсе не виртуально, как Doom, вполне реально. А значит и не все невесты встретят своих женихов.
Моя собеседница в "той жизни", как у нас говорят о репатриантах, жила в городе Грозном, с младшим братом, мамой и папой, который работал директором на заводе. Когда началась война, она еще в школе училась. Какие в таком возрасте романы? Так, предчувствие любви.
Когда в начале 1990х начали поговаривать о возможных военных действиях, в ее русско-еврейской семье к этому всерьез не отнеслись, какая война, все вокруг живут дружно, природа расцветает, люди сажают огороды, планируют летние отпуска, а на праздники за длинным столом во дворе соберутся все соседи. Каждый принесет свое "коронное" блюдо, поставят на столы кувшины с вином, которым щедро снабжали горожан деревенские родственники, молодежь всласть напрыгается под российскую попсу, и веселый праздник затянется до поздней ночи.
Не случилось. Когда начались первые бомбежки, все еще надеялись, что это вопрос нескольких дней, но бомбили все чаще, счет погибших шел уже не на десятки, и конца-края этому не предвиделось. И тогда чеченец, который работал водителем у папы моей героини, предложил увезти семью своего начальника к родственникам в дальнюю деревню, там, мол, поспокойнее будет. Семья еще какое-то время колебалась, но бомбежки становились все сильнее, все ближе, и они наконец решились. Отец остался, у него предприятие, хоть война, а бросить нельзя, а мама собрала детей, взяли деньги, кое-какие вещи, поехали. Только брать надо было не деньги, а продукты, потому, что купить в селе серьезную еду было очень сложно. Родня водителя хоть и не была зажиточной, неожиданных гостей не обижали, что себе, то и им. Мама, как могла, хозяевам помогала, в огороде, со скотиной, даром что городская, а всем научилась. А дети есть дети, в школу ходили, с ровесниками играли. Поначалу с языком трудно было, они, живя в Грозном , чеченский почти не знали, считали, что раз все вокруг по-русски говорят, так чего себя учебой утруждать. А тут пришлось, деревенские по-русски хоть и понимали, но говорили плохо.
Время шло, известий от отца не было никаких, а война все приближалась и приближалась, уже снаряды стали долетать до дальнего поля, а потом и до ближних огородов. Мне сейчас трудно даже представить, что пережила тогда мама моей героини, но сама дувушка говорила, что каждую ночь ей снилось одно и то же: война - всего лишь ночной кошмар, ей шьют красивое платье на выпускной вечер, в котором она будет кружиться с .... Лица кавалера во сне не было видно, но все равно было понятно, что он очень хорош собой. А утром ее будили крики петухов за окном и мычание коровы, которую гнали на пастбище. И это было , как потом оказалось, еще приятное пробуждение, ужас пришел, когда день начинался с артиллерийской канонады.
Хозяева решили, сами уж как-нибудь, а гостей надо спасать, увозить в горы, там жила какая-то их дальняя родня. Говорят, все познается в сравнении, и месяцы проведенные на равнине показались тогда девочке очень даже неплохими по сравнению с тем, что ждало ее семью в далекой горной деревне. Жили, как в поговорке:"..., вода в ключах, а голова на плечах." В поговорке еще про хлеб и щи было, но ни того , ни другого в деревушке не было, почти все запасы за время войны успели съесть, ели в основном кукурузу и вяленое мясо. Местным такая еда была привычной, а вот городские гости начали болеть, то одно прицепится , то другое. Мальчик и мама как-то покрепче были, а дочка расхворалась всерьез, начались проблемы с желудком. Она никогда пышкой не была, а тут исхудала до прозрачности, когда шла по улице, казалось, подуй ветерок чуть сильнее, оторвется от земли и улетит. Но ходила она мало, сил не было, больше лежала на узеньком деревянном топчанчике под маленьким окошечком, смотрела на легкие белые облака, медленно плывущие в пронзительно голубом небе, и мечтала о том, как все закончится, как семья вернется домой, в их зеленый, уютный двор, к друзьям и соседям, как опять на праздники будут накрываться столы во дворе, молодежь затеет танцы под магнитофон Интернешнл, к ней подойдет парень, лица не видно, но ясно, что он очень хорош собой, и .....
Все закончилось совсем не так, как представлялось. В один прекрасный (вот когда это шаблонное словосочетание уместно, как никогда!) день дверь в дом отворилась, на пороге стоял исхудавший, заросший бородой до самых глаз отец и, не обнимая и не целуя семью, сказал:"У вас две минуты, машина ждет, ничего с собой не берите." Сунул хозяевам какой-то весьма увесистый рюкзак, приложил руку к сердцу :"Я ваш должник на всю оставшуюся жизнь!", подхватил на руки сына и , подгоняя словами жену и дочь, помчался к машине. Они ехали какими-то даже не дорожками, а тропами, частенько под звуки бомбежек, проезжали посты, где у них долго и придирчиво изучали документы, но вся семья уже понимала, что старая жизнь закончилась, и теперь в их жизни начинается новая глава.
Мы сидим с моей собеседницей на лавочке, в тени буйно цветущей ярко красными цветами бугенвилии, лакомимся жирной арахисовой бамбой из пакетика и болтаем о том, о сем. Сегодня повезло с погодой, 29 градусов в нашей стране - это не томительный жаркий день, а приятное тепло, и на детской площадке недалеко от нас , яркими горошинами драже, катается детсадовская мелюзга. Молодая женщина смотрит на них и говорит со вздохом:"Наверное, у меня таких никогда не будет, если за столько лет ни с кем не сложилось, теперь уже смешно надеяться. Мне все чаще приходит в голову, что мой суженый остался там, в Грозном, и встретить его у меня нет ни малейшего шанса."
Я смотрю на ее воздушную фигурку, на копну светлых волос, на небольшие, но очень выразительные, с затаенной тоской глаза за очками в модной оправе, и мне очень хочется ей сказать :"Какая ерунда! Вот когда мне было столько, сколько тебе сейчас, мне казалось, что моя жизнь прожита, и единственная радость, которая меня ждет, это внуки. А потом я услышала песню Патрисии Каас про любимого мужчину и ...."
Но это уже история совсем о другой песне. О другой, но ведь тоже ведь о любви! И я рассказываю ее своей собеседнице.
 Когда мне, как и ей, до 40 было еще ого-го, я совершенно четко осознала, что моя жизнь - явное "не то". И всем-то я уже в этой жизни была, и ничего-то мне не светит, ну, разве что стать бабушкой. Прям скажем, безрадостная перспектива. И стала я терзать друзей и знакомых нытьем о том, что мне хочется умереть и темно синий костюм джерси. Меня переспрашивали:"Костюм и умереть?" "Нет, нет, - горячилась я, - именно в такой последовательности, умереть, и костюм."
И вот однажды, как сейчас помню, сижу это я в субботу на кухне, на голове кукиш, сама в основательно вылинявшем байковом халате с жуткими розочками, режу капусту на борщ, и в пол глаза смотрю передачу "Утренняя почта". А там молодая длинноногая блондинка в умопомрачительном берете зажигает с лохматым красавцем на байке и в пухлой кожанке, и вся эта "лав стори" под песню "Мадемуазель поет блюз". И так мне стало себя жалко, ведь в моей жизни никогда не будет, ни таких ног, ни такого мужика. А из песен разве - одна Анчаровская " Где ж вы мои весенние года". Вот разве что берет. Берет, таки да, берет можно поискать.
Искала я его долго, то цвет не подходил, то размер, то качество, то цена. И наконец удача, дарит мне моя фея-тетушка именно такой берет! Значит, не все еще потеряно, как там у классика, "сказку - былью"?!
Пропуская подробности, через пару лет у меня был и молодой светловолосый красавец, и "своя " песня Л.Коэна. Ноги, правда, не выросли, врать не буду, но зачем они мне, когда меня и так любили.
И вот сижу я сейчас рядом с ней и думаю: ладно, желание умереть от тоски - это понятно, с кем не бывает по-молодости, зачем мне этот жуткий костюм был нужен, он мне и сейчас еще не по возрасту!!!