ночь 2

был вечер, я приехал к нему, да я понимаю, что это слишком странно. особенно для человека, который любит выпить один, но что здесь поделаешь. у него много выпивки, моя заканчивается, да и я ему обязан. он мне помог со многим.. главным образом обустроится в городе, который был мне никем. незнакомец, которому я тяну руку, чтобы стать его другом. в итоге я стал другом для одного лишь человека,которого больше нет. найти человека всегда сложно, невыполнимо, но возможно. куда проще его потерять из виду, из жизни, из воспоминаний мы тоже теряем. по началу мы помним всё,цвет волос, глаз,изгибы тела, как мы подолгу смеялись вечером и утром просыпались поцелуями, а потом силуэт, а потом лишь точка,словно бы твое зрение подорвалось на мине.

этого человека звали Андрей, он работает в местной газете, которая ориентируется на западных поэтах, писателей, прозаиков. они не публикуют свои рассказы, это нельзя, это запрещено. а вот сторонних авторов, желательно западных,всегда пожалуйста, главное чтобы народу нравилось. народ.... как сложно ему угодить — как легко подорвать свою репутацию.
я стучусь в дверь. ничего не произошло: шелестит трава, ветер проносится мимо меня, касаясь своими невидимыми ручонками моей шее, спины, головы и ног. я держу открытую бутылку виски в завернутом пакете, там осталось на донышке.
я стучусь в дверь. делаю последний глоток, а пакет с бутылкой выбрасываю в мусорку рядом.
— так, если он не подойдет к двери, я точно сваливаю. я посмотрел на часы. еще час до закрытия магазина, быть может, успею...
и вдруг я слышу как он подходит к двери, крутит замок, дверь открывается.
— ты прям сияешь, Андрей.
он улыбается. показывает рукой проходить.
в зале уже сидела его жена, Марта, две дочки бегали по дому, как умалишенные, и незнакомая девушка, держащая в руках бокал с вином. она криво улыбнулась мне и сказала:
— вы Роберт Розенберг? — улыбнулась незнакомка.
мерзость.
— Гм.
сняв ботинки и повесив пальто, я устремился в зал. уселся на диване подальше от всех них и принялся вертеть в руке бокал с вином, который видимо, уже был приготовлен для меня.
— я отойду, говорит Андрей.
чтобы вы поняли, зал находился рядом с прихожей, поэтому собственно я видел её на небольшом расстоянии, как и всех остальных; впрочем, мы отошли от темы....
я сидел на диване. напротив сидела Марта и эта незнакомка. обе пили. только вот одна из них была уже поддатая - чтобы догадаться, которая из них, парапсихологических способностей не нужно.
— я читала один из ваших стихов. называется "полуночная бабочка, разбившаяся об рельсы поезда"
и сделав глоток, продолжила:
— я понимаю, как вам одиноко, особенно после смерти жены. этот стих, по видимому, олицетворяет вашу вечную скорбь — каждый день ваши чувства попадают под рельсы поезда, как любой другой человек, чувства.. но потом вас реанимируют,чудесным образом, и вы любите снова. то есть,как снова, задумчиво говорит она, прикусив губу. они восстанавливаются. ваша любовь это вечный взмах бабочки, её крыла, и потом снова..
дура, думаю я, это не так подано. но суть поняла,уже хорошо.
— вы так хорошо осведомлены моим творчеством, угрюмо спрашиваю я, а потом сам опустошаю бокал.
— Вы так хорошо разговорились.. я пойду, посмотрю, где там Андрей.
прекрасно, прекрасно. остаться наедине с этой фанатичкой - чего еще ждать от вечера?
не поймите меня не правильно. я обожаю, когда человек анализирует мое творчество, может даже каждую ночь целует мои книги и сборники рассказов со стихами, но почему то мне казалось, что это помешательство с её стороны.
вернулись Андрей и его баба.
- ого, вы уже познакомились, классно.
- ага, похоже, я бы выпил ещё.
— кстати, её зовут Соня, говорит Андрей.
— не та, которая Мармеладова?
— смешно.... говорит Соня. Я наслышана о вашем юморе - но почему то в рассказах его нет.
потому что читаешь ты не то, что нужно, говорю я себе.
Андрей сел ко мне. Марта к Соне.
Немного помолчав, продержав эту неясную тишину, Андрей налил себе виски, потом мне.
- спасибо. не могу уже это вино пить.
он улыбнулся, потом сказал
- короче говоря,редакция заинтересована, чтобы ты вернулся.
они следят за твоим независимым творчеством и говорят, что если ты вернешься, и возобновишь колонку "поэтических вечеров" то будут платить вдвое больше, чем раньше.
- но ведь раньше я был только стажером, понятно, что будут платить больше, говорю я.
- ага, но тут двести пятьдесят евро, плюс аванс.
- не интересует..
- а ты подумай, говорит он, а потом встает,подходит к музыкальному аппарату и включает музыку.
- Соня,между тем, начинающий писатель,какими и мы были с тобой много лет назад.
Я не ответил. Андрей продолжил:
- она хочет быть стажером в нашей газете, хочет, чтоб ты помог ей, подсказал что.
- писателю не нужен совет,он сам поймет что писать, когда время придет. ну а если способностей нет, то досадно.
У Сони зажглись глаза.... она залпом выпила ,поставила бокал на стол, и гордо прочла свои ужасные стихи...

безумная любовь, что граничит с помешательством,
отдай мне себя, чтоб я могла понять,
кто ты мне, враг или друг, любовник или муж..

я налил себе еще виски и сказал, что неплохо, но чего то не хватает. наверно таланта.

мы все посмеялись...