МОЙ ДЕД

Девчушка лет пяти замерла на пороге комнаты.

Это комната деда. Он никогда не выходит из нее. Почему? Она не знает. От взрослых она слышала странные непонятные слова. Контузия. Водка. Война. Паралич. Может он злой и не любит детей? Или котят? Они бегают и шумят. А может он на что-то обиделся?

Хорошо бы все разузнать. Страаашно. Только любопытство сильнее.

Девочка переступила порог. Комната огромная. Пахнет чем-то кисло-горьким. На улице солнце, здесь царит полумрак. Не темно - серо, будто все краски вылиняли. Комната почти пуста. Кровать, телевизор, этажерка.

Дед. Она здесь, чтобы узнать почему он не выходит.

Малышка медленно подошла к кровати. Дед лежит на спине. Руки вдоль тела. Лица не видно, голова повернута в пустой угол. Спит?

- Привет, - шепчет она.

Голова резко поворачивается. Его глаза встречаются с ее широко распахнутыми глазенками. Дед пытается сесть на кровати и бессильно откидывается на подушки.

- Здравствуй, внученька, - голос дрожит.

- Деда, тебе не скучно? Можно я посижу тут немного?

- Конечно, посиди. Я буду рад. Очень, - он неловко пытается освободить место на краешке кровати. Девочка бросается на помощь. Вместе они справились с одеялом, свисающим с кровати и она устроилась рядом с дедом.

- Деда, ты расскажешь историю? А что такое контузия? Бабушка говорит из-за нее ты не ходишь гулять. Я вчера съела плохие абрикосы и у меня болел живот. Сильно. Я тоже не хотела гулять. Это маленькая контузия?- малышка совсем осмелела и болтает без умолку.

В глазах мужчины блестят слезы.

Он берет детскую ладошку в свои руки, осторожно гладит, бережно подносит к губам. Щетина щекочет девочке кожу, она смеется.

- Деда, деда, ну расскажи историю. Светке бабушка рассказывала про войну. И Наташке рассказывал дед. А бабушка говорила, что была в окружении. А ты, что ты делал на войне?

-Я...я не знаю, что рассказывать... я ... это скучная история, - слеза все-таки выкатилась и медленно ползет по щеке. Девчонка обиженно надулась. - Я спою, если хочешь.

Хочу! - довольно улыбается внучка.

Голос деда хриплый. Шершавый. Песня словно дождь по крыше. Звуки рассыпаются по комнате. Повисают и тают в воздухе. "...Вьется в тесной печурке огонь...".

Малышка слушает. Воздух словно сгущается. Она уже не в просторной комнате, а в темной землянке. Холодно. Сыро. Вокруг люди. Худые, грязные, угрюмые. Они жмутся друг к другу, в попытке согреться. Язычки пламени в печке дают также мало тепла, как и света. У них усталые, пустые глаза. Никто не говорит. Здесь царствует безысходность.

И вдруг совсем молоденький парнишка с нашивками лейтенанта запевает: "...И поет мне в земляке огонь про улыбку твою и глаза..."

Звонкий голос заполняет помещение. Песня прогоняет мрак. Огонь словно вспыхивает ярче, отражается в глазах солдат. Они оживают, подхватывают.

Страх и боль остаются. Они верные спутники войны, но безысходность отступает. Есть надежда. Есть смысл. Есть цель.

Таким я помню своего деда. В восемнадцать лет он стал политруком в штрафной роте. До этого год пробыл в партизанах, по возрасту не брали в действующие войска. Несколько ранений, тяжелая контузия. Он был буквально погребен заживо. Он выжил. И он так и не смог вернутся с войны. Не смог работать в исполкоме, где получил должность после окончания войны. Он пил. Мама стеснялась его, своего отца, героя-победителя. Последний год жизни он не вставал - паралич. Врачи говорили: "Сердце сильное, уж по всем прогнозам не жилец. А сердце все бьется."

У наших дедов были сильные сердца. Я помню, чту, благодарю и люблю.