Монолог пробуждения

Я не люблю весны. Наверное… Весной я будто не одет. Ты, Родина моя, весной ты тоже, будто не одета. Отбросив одеяла туч и пелену снегов, ты показала шрамы, в окурках, с пожухлой изредка травой.  Опухшая и теплая еще. Едва открывшая на свет глаза, проталинами луж. Новорожденное дитя. Ты дремлешь под солнцем в нерешительном блаженстве. А я хочу тебя укрыть, хоть как-нибудь укрыть. Припасть к тебе. На хрипло дышащую землю кинуть грудь.
Давно меня тут не было. Здесь раньше было больше голосов, и пения, и скрежета и лая.
Тогда все было проще. Ты, Родина, казалась мне такой простой. Простой как друг с соседнего подъезда, испачкавший в игре лицо, об этом сразу позабывший.
И вдруг с березы на плечо, туда, где звезды рушились, бывало, лист прошлогодний кротко пал. Едва-едва. Один единственный в прозрачном воздухе порхал. Эх, доходяга, как выжил ты за зиму? Весь почернел. Как выжил я за зиму?
И комом в горло, дрожью по лопаткам. И хочется кричать, орать во весь опор. Ударить эхом по верхушкам прозрачной еще, талой рощи. Размашисто креститься в вечный звон, горящих в солнце куполов. О, Родина! К шершавой плоти вен твоих прильнуть губами, пить кровь твою. Я думал, что не сладкий сок березовый. Я ошибался. Я ошибался! Пить хочу! Хочу тебя я выпить без остатка. Но полно, будет. Просыпайся не спеша, подергиваясь в сонной полудреме. О, Родина! Ты милая, любимая моя. Ты лики Богородицы! Ты мать моя, моя жена, ты дочь моя! Ты – прошлогодний лист, в дрожащей от волнения руке! Я – прошлогодний лист, в дрожащей от волнения руке!