О, если б мыслью стала плоть литая,
То даль пути была б мне не страшна,
Она за миг, пространства пролетая,
Тебя в глухих пределах бы нашла.
Где б не стоял я в мире, словно веха,
Хоть в месте самом дальнем от тебя, -
Моря и суша мысли не помеха,
Везде ей благодатная земля.
Но дума жжёт меня и убивает,
Что я не мысль, летящая к тебе,
И тот, чью плоть и сущность составляет
Земля с водой, не рад своей судьбе.
Что я от сих медлительных основ
Имею, кроме горя и оков?
В. Шекспир. Сонет 44
© Copyright: Татьяна Павлова-Яснецкая, 2018
Свидетельство о публикации №218061801171
Свидетельство о публикации №218061801171
Рецензии
