Чего они боятся

Сегодня ночью, в поздний-поздний час, на темной-темной улице перед нами с товарищем вынырнула машина. Замигала фарами.
Доблестные полицейские оттуда вылезли. Счастливые такие.
Вокруг - никого и близко нет. Город вымер как будто. А тут наконец-то люди!
Ох, как они не хотели никуда от нас уходить. И паспорт, который я случайно с собой в этот раз взял, словно фальшивую купюру, на свет рассматривали.
И вопросы какие только не задавали. Ну вот совсем не хотелось им нас оставлять. Ну никак.
И что-то я ляпнул, видя что они так моему паспорту не доверяют:
- можете узнать, спросить в союзе писателей России.
Тут у одного полицейского брови вздернулись как-то. А другой презрительно усмехнулся.
- Где-то у меня еще и удостоверение союза писателей Санкт-Петербурга, есть, - говорю, - показать? Или международной ассоциации писателей лучше?
Полицейские смотрят настороженно.
- Вот, - киваю на товарища, - у него машина недалеко, она моими книжками завалена.
И тут полицейские, которые еще совсем недавно ну совершенно никуда не торопились, чуть ли не сбивая друг друга с ног, в свою машину бросились. Словно мы были какие-то бандиты, а они и не полицейские вовсе.
Сначала я и не понял чего они вдруг так испуганно улепетывают.
А потом догадался.
Они, наверное, очень испугались, что я им сейчас стихи свои читать начну.


Рецензии