***

я печален в своём безумии, я печален в своём одиночестве. я держусь за перила, чтобы подняться, ведь начинаю задыхаться на первом же пролете. а собственно, где я живу? на каком этаже моя квартира? быть может, это уже не моя квартира, а чужая, отобранная, или сворованная. что же, я все таки поднимаюсь, с трудом, а поднимаюсь. а когда я пытаюсь закрыть двери на ключ, то ключи падают, летят вниз, в самый низ. как я лечу на дно своей жизни - впрочем, я все равно оставлю дверь приоткрытой. здесь в подъезде живет кот - он часто заходит в мою лачугу. такой же кинутый и никому не нужный, печальный в своей короткой жизни, он заглядывает ко мне, чтоб испить из моей чаши. а в чаше ведь не алкоголь совсем, а немножечко воды, чтобы сухое горло не чувствовало боли. и вот котик, потрепанный, пьяный, шатающийся - ударяющийся о стенку, тянется язычком к чаше - испивает, потом ложится на ковер, и закрыв глазки, навеки засыпает.

я печален в своей неудачной любви. но к какой любви? кого я люблю, кого любил, кого могу любить? вы наверняка скажете - себя!

ну, похоже, вы правды, себя-то я всегда люблю. поэтому я хватаюсь первым делом за бутылку с пивом и делаю крепкий и протяжный глоточек. я люблю себя.

я захожу в комнату и облокачиваюсь о стены. в голове туман. глаза ничего не хотят видеть... а котик продолжает спать, подрагиваясь.

хотелось бы знать, что ему снилось.