Спи, рынок, спи...

Революционный Семнадцатый
Отгремел,
Как и собрат его из предыдущего века.
Крипторынок усталый ищет, где прикорнуть.
Вялой трусцою идет,
Натыкается на стены,
То и дело клюет носом в землю.

Не ругайте его,
Не пинайте его:
Сделал он
Все, что мог и как мог.
Ему надо одно –
Тихо лечь бы на дно,
Где тут прыгать? Он валится с ног.

«Ну, наконец-то!» - подумает он.
Упадет,
Распластается,
И провалится
В сон...

Сон целительный,
Сон спасительный,
Сон…

Время придет – он
Подымет голову,
Дрему сгоняя, ей потрясет.
Вытянет шею,
Принюхается...
Подберется...
И –

Подобно крылатому змею
Забытую высь обрадует: «Здравствуй!»
А потом глубину напугает – весь 
В дыму, огне и искрах красных.
Ведь змеи (и рынки) не только летают,
Но и ныряют классно.

Это будет красиво.
Как салют полуночный:
Все ждут – и все равно вздрогнут.
Это будет не завтра.
Но будет.
И это – точно.

Лето выходит на пик.
Медведям снится малина, быкам – прохлада лугов.
Спи, рынок, спи.
Приятных тебе снов :)