Часы песочные стучать

«Пора!
 Даю себе зарок  теперь на рифме не писать!
Где можно столько их  набрать, чтоб каждый слог уложить чтивно?
И хоть глядится это дивно, поетом быть я, не хочу!
Ну, что с того я получу? Народ лишь здешний насмешу, да покраснею от стыда.
Стихи-и-и...  Да это же беда!!!!»

Поэт скрутил пергамент нервно и заспешил ко Прозе в дом.

« Вот, с этой бабою вдвоём, роман какой-нибудь  замутим  без ассонансовых  виршЕй!

- А ну-ка, кислых  щей  налей  в  стакан гранёный да полнее, - поэт старуху двинул в бок,  и на чело надев венок, поправил лист пожухло-серый.

Старушка носом повела, стакан протянутый взяла да вдруг и выронила  плошку, где оставалось щей  немножко.

- Вот незадача, милый друг, такой конфуз случился вдруг. Ну, извиняй меня поэт, не выйдет прозовский  дуэт. Ты возвращайся-ка к Эрате, я знаю, есть у ней на складе сто миллионов разных рифм,  на них  не высился тариф.

Во влаге потной, как в болоте  поет проснулся. На комоде часы песочные стучать .

«Приснится же такое, мать…»