Только смерть знает...

ТОЛЬКО СМЕРТЬ ЗНАЕТ…
сколько осталось жить.
(Посвящаю моему товарищу Н.Н. Николаеву,
погибшему в пригородной электричке, защищая незнакомых женщин).
 
Я сегодня погиб от вонзённой заточки,
От удара кастетом, попавшим в висок.
Мне уже не шептать, те заветные строчки,
Те, что я для признанья в любви приберёг.

День один не дожил до весны,
Не поверив в пророчества сны.

Закопают мой прах и забудут про слёзы,
Кровь не будет стучать, как в апреле капель,
И не я, а другой преподносит мимозы,
Наш корабль мечты раскололся о мель.

Обещание вечно любить
Часто рвётся, как тонкая нить.
   
Кто-то новый, не я, обнимает за плечи,
Смысл слов, как всегда, и банален, и пуст.
Вас попросят задуть поминальные свечи,
И в соитье забыть поседевшую грусть.

Всё о страсти поведал Шекспир,
А пииты затёрли до дыр.

Я уже не зову, я уже не жалею,
Что, как птица, менял за страною страну,
Смерть поймала меня у родной колыбели,
Значит, кто-то другой занял место в строю.

Верю я, ты найдёшь между строф
Незабудки небесный покров.
И молитва наполнит сердца
За любовь и за Бога-Творца…
28.06.2018

Что перед смертью? – Нить воспоминаний,
Что после смерти? – Пепел пустоты.
Скопленье невостребованных знаний,
И разговор с эпохами на «ты».

«МЫ» И «ОНИ»
Я со скорбью смотрю в пустоту наших лет,
Где слова и дела, как болезненный бред.
Где, сорвавшись с каната, летим в никуда,
Из советского «нет» в непроглядное «да».

Там, кривляясь, метель злую песню поёт,
Там сковал всё живое бесчувственный лёд,
Там трещат от мороза деревьев стволы,
Горизонт закрывают сугробов валы.

Философия стужи проникла в умы,
Мир легко разделить на «они» и на «мы».
Философия стужи проникла в сердца,
Лихорадке абсурда не видно конца.

Эпидемия власти убила любовь:
Непонятны ни слёзы, ни горе, ни кровь.
«Мать твою», заготовили цинк для гробов,
Вновь, не чокаясь, водка польётся без слов.

Остаётся лишь шаг до безумства войны…
Полетим «грузом двести» и «мы», и «они».
THE END
С уважением к читателю, чл. союза писателей России, Владимир Брисов.