Из писем к другу. Прогулка

Здравствуй, дорогой Друг.

У нас прохладно. Третий день +16. Море бросает свои серо-бурые волны на прибрежную гальку, и медленно подмывает сваи пятиметрового променада. На набережной, несмотря на воскресный день, пустынно. Редкие прохожие, гонимые шквальным ветром, спешат укрыться в уютном тепле кафэшек. Захожу туда и я. Выбираю столик с видом на море, и не спеша наслаждаюсь пейзажем и горячим пуншем. Последний медленно, но неизбежно завладевает моим утомленным сознанием.

И я мысленно переношусь на Лазурный берег. Туда, где щедрое Солнце, согревает для меня золой песок, а прямо у берега плещутся летучие рыбы.
По вечерам, шоколадные мулатки, танцуют румбу, бросая недвусмысленные взгляды карих глаз в мою сторону. Я, подбадриваемый хриплыми криками вечно пьяных сторожил, выбегаю на танцпол, обнимаю одну из красоток. И тут...

- Молодой человек, кафе закрывается... Вы не могли бы рассчитаться? - смущенно покашливает мальчик-официант.

Я опять на Балтике. Кафе, на время приютившие меня, оставляет за собой право на иллюзии. А мне ничего не остается, как нахлобучив пониже кепку, отправиться домой, и написать тебе это письмо.