***

Это мой.. только мой лишь — быт.
Тишина.
Над тайгой, рекою..
На моторочке к островам, а обратно — несёт водою.
Иногда.. подойдёт медведь, до-олго смотрит ко мне в окошко..
Я ему : — Ну, чего глядишь ? Чай.. своя у тебя дорожка.
Ты иди ! Не шути со мной, — постоит, попыхтит и.. дальше.
Здесь, как тысячу лет назад — белый свет, чистый звук.. без фальши.
Я горланю ; про рудники, про туманы, про Русь святую.
Накричусь, наорусь с горы... двадцать лет я уж здесь "кукую".
Через месяц, пройдёт "фрегат", куль муки, пару пачек соли..
Капитан крикнет : — Как живёшь ? Ну, когда ты к людям ? Доколе ?

Что ответить ?.. А я — привык. Мне и доли другой — не надо..
Кабы Зинка была б жива, от была б уменя отрада.
Мы с ней жили — душа к душе, без конфликтов, без ссор, без драмы..
Я скажу вам, как "спецалист" : Не видал боле славной дамы.
Но уж скоро, как год прошёл, как зарезали волки Зинку..
Тока рожки, да белый хвост... Что нашёл, положил в корзинку.

Зинка — Зинка.. Да, что уж там... Ну, пойду я — силки проверю.
Нонче будет мне знатный фарт ! Хто сказал ? — спросишь. Просто верю.
Помолюся.. Возьму бердан.. и пойду по тропе — дорожке.
Шаг то.. тихий мой (чисто зверь). Как у той... Ну, у этой... Кошки.