Zагадка

Всю жизнь я пытаюсь разгадать одну загадку:
Птица, откладывающая свои яйца в чужие гнезда, и покидающая потомство навсегда.
Три буквы, - первая Б.

На белой стене висит одинокая тень с грубыми очертаниями. Она уходит в пол, и ползет за мной до самых пят. Колени дрожат, заставляя мокрую задницу ерзать на старом скрипучем стуле. Потная ладонь подносит черный револьвер к виску. Пальцы левой руки чиркают барабан. Сердце колотит автоматными очередями, пытаясь достучаться до останков разума. Но связь прервана, и не подлежит наладке.


 Один выстрел – и все твои проблемы решены. Самоубийство - простейший  способ ответить на все вопросы. Без догадок. Без веры. Без иллюзий. Прорваться в резиденцию Бога, устав ждать и общаться с ним через посредников. Но люди боятся ответов. Неведение – мощная штука.


Вопросы, на которые не существует ответов, - это вода, на которой тысячелетиями пишут вилами. Ты можешь написать что угодно, но вода нужна для того, чтобы пить. Тот же, кто захочет поглотить океан, - обречен.


Я пытаюсь собраться с силами. Глупо бояться того, что неизбежно. Тем более, если это неизбежное избавит тебя от экзистенциальной меланхолии. Как минимум тебя ожидает крепкий сон. Как максимум: что-то новое, сакральное и непознанное. Или, хотя бы, припоминание. Это был бы, пожалуй, самый честный и правильный выбор, если бы мы, устав от жизни, покидали ее: молча, стойко, без сожалений.


Я смотрю сквозь перекрестие окна на распятое небо и...