Не с руки переделывать пошлое,
Ни к чему перемысливать путь,
Ты прошла , растворилась, и прошлое
Потеряло логичности суть
Грустный взор, по равнинам блуждающий,
Что он трогает лаской твоей?
Кто тот путник, о счастье не знающий,
Что прошёл рядом в сумерках дней?
Где трава, что ласкала следы твои?
Где листва, что коснулась лица?
Где твой выдох и тень промелькнувшая,
И журчащая речь без конца?
Неужель , в царстве мрака несметного,
Где забвений колышется муть,
Не найти и просвета заветного,
Чтоб друг друга коснуться. Чуть-чуть…
Не с руки...
© Copyright: Эмануил Бланк, 2018
Свидетельство о публикации №218070300758
Свидетельство о публикации №218070300758
Рецензии
