Любовь

     Возвращаюсь с рынка. "Бегал" по холодку за домашним творогом. Иду, шагая по теневой стороне улицы, наслаждаюсь утренней прохладой. Вижу, по пустынному в этот ранний час тротуару, навстречу мне  движется пожилая пара. Он и она. На взгляд, оба довольно в почтенном возрасте. Она - худенькая, в шелковом платочке, завязанным под подбородком, легкой юбке и просторной кофточке, вся такая светлая, спокойная. Он - среднего роста, с седой, разметавшейся по голове пушком,  шевелюрой, с сутулой от времени спиной. Боцманской походкой, переступая нездоровыми ногами, покачивается из стороны в сторону, идет рядом и нежно держит её за руку. Не опирается, а именно держит за руку. Так ходят влюблённые подростки. Залюбовался. Даже шаг замедлил, чтобы подольше удерживать их в поле зрения. Поравнявшись со мной, дед плеснул на меня пронзительной голубизной своих глаз, окинул ясным  взглядом, полным торжества, молодого задора и жизнелюбия. "Вот это старики!" - невольно воскликнул я мысленно. Вспомнилась фраза одного талантливого актера и режиссера, общепризнанного красавца и ловеласа, сказанная им на закате своей жизни: "Настоящая любовь бывает только в старости".