Память
Вполне возможно, что я всё ещё люблю её, хотя прошло уже немало лет. Редко проходит день без воспоминаний о ней. Я не шучу и не преувеличиваю, я действительно всё ещё думаю о ней. Каждый чёртов день.
Я исключил любую возможность встречи с ней. Уехал сначала за тысячу километров. Потом и за девять тысяч. Но каждый день я снова слышу перед сном её нежный шёпот и ощущаю руками хрупкую талию, будто бы она рядом. Она снова и снова говорит со мной, учит меня скрывать от других свои мысли и чувства. Она снова шепчет мне: я люблю тебя.
Я продолжаю писать ей стихи, конечно, не такие красивые, как раньше, но всё же стихи, прекрасно понимая, что она их уже никогда не прочтёт. Я пишу их по давно забытым, еле слышным отзвукам чувств, периодически возникающих в моей душе. Бесплотные тени. Раньше чувства так сильно переполняли меня, что постоянно выплёскивались наружу вне моего контроля. Сейчас же я тщетно пытаюсь уцепиться за каждое эхо, стараясь снова пережить ту любовь.
Каждую ночь я невообразимо злюсь на неё. Каждую ночь я думаю о ней и уверен, она не думает обо мне.
Иногда она мне снится, и я подолгу не встаю с кровати, наслаждаясь тем, что снова смог видеть её так близко, говорить с ней, чувствовать те самые духи. После таких снов я постоянно слышу на улице её голос, в каждой густой чёрной шевелюре я вижу именно её. Я страстно желаю увидеть её снова, хоть мельком. Хоть мельком разглядеть её глаза, улыбку, тонкую шею.
Даже, если бы вдруг, проходя по улице я бы услышал сзади её смех, если бы я был абсолютно уверен, что это Она, именно она идёт прямо позади меня...
Я бы не смог повернуться.
Свидетельство о публикации №218070501931