Эпитафия

               
Пригласил меня как-то Димка к себе на дачу. Разумеется, я согласился. Димка - исключительный собеседник. С ним можно часами трепаться на самые разные темы, перескакивая и споря. Конечно, он многое не догоняет, но я не теряю надежды. Точнее, не терял...
В общем, повелся я на его приглашение и притащился в самую глухомань, где находится его избушка. Димка явно считает ее полу-дворцом, но что взять от кондового провинциала?.. Я не стал его расстраивать и сразу приступил к чаю с булочкой.
- Военные экстрасенсы, - начал я, удобно устроившись в кресле, - считают, что золото применяется вместо топлива.
Разумеется, я не верил ни в каких экстрасенсов, но было интересно, как он отразит удар. И он оказался на высоте, как всегда. Неопределенно махнув рукой, он тихо спросил: - Покосить не поможешь, а? Видишь, трава по колено...
Я подавился: - Э.. а твои дети?
- Они же девочки, - он мягко развел руками, но меня такой манипуляцией не проймешь.
- Помнится, ты говорил, что у тебя где-то живет сын. От нашей однокурсницы. Не хочешь попытаться его найти, в конце концов? А то напишет потом в своем твиттере про папашу: «Пожил, пожил, а на хрена?»
Он отшатнулся от меня, как от приведения: - Ты что, ты что?!.. Где найти?.. Что я ему скажу? Зачем? Да может, мне и жить осталось недолго... – голос его дрогнул.
Я улыбнулся. Приятно было видеть высокомерного админа крупной компании в таком состоянии, тем более, с учетом нашей многолетней дружбы... А я действительно был его другом. Особенно после того, как он заболел и остался в полнейшем одиночестве. Раньше мы вместе учились на физмате, рядом работали в одном из «ящиков», грезя о науке. Димка, как и полагает честолюбивому провинциалу, мечтал догнать и обогнать самого Староса. Мне просто нравилось, что люди смотрят на нас с уважением. Ну, это пока вся наша наука не накрылась медным тазом. Мои талантливые коллеги разъехались, переквалифицировались в челночников, да и просто спились, а Димка на безрыбьи превратился в успешного программиста. Гораздо более успешного чем я, простой серый клерк. На что он, кстати, очень любил намекать.Меня это задевало, но я старался не подавать виду и, стиснув зубы,вспоминал китайскую поговорку: «Если долго сидеть на берегу реки, мимо проплывет труп твоего врага». Хотя какой там враг? Мы же друзья...
- Мы же друзья, - сказал Димка и положил худую руку мне на плечо.И ведь знал же он, что физический труд – не мое! Я мог бы послать его далеко-далеко, но долг любого развитого существа – помогать больным людям. Не скрою, мне было приятно чувствовать свою силу на его бледном фоне. Я вез эту дурацкую тарахтелку и слышал, как он тарахтит с крыльца, попивая лечебный чаек: - Влево бери, влево! И чище стриги, а то после тебя заросли, как в саванне!
- Нечего мне указывать, - огрызнулся я, поскольку тоже всегда считал себя капитаном.- Вот брошу сейчас все, и побежишь названивать своим бездельницам!
Он что-то хотел возразить, но газонокосился заглохла. Полчаса мы спорили, как ее починить, но китайская хрень упорно не заводилась. Я уже мысленно потирал руки, готовясь к умным разговорам на уютной веранде, когда у забора возник мужичок бомжатского вида.
- Ну, что, бывшие физики, - нагло сказал он. – Помощь нужна от бывшего слесаря?
За три минуты покручивания гаек он потребовал целых пять евро. Я сразу же подсчитал, что за час это составит целую сотню, и предложил не платить, но Димка сказал, что литовцы в фирменной мастерской берут именно столько, а ехать туда далеко. Словом, пришлось мне еще три часа пахать простым косильщиком. После этого мне страстно захотелось домой, к дивану и интернету. В одном из перерывов моего адского добровольно подневольного труда я вдруг заметил: - А помнишь, мы были астрофизиками; читали Стругацких и мечтали об Андромеде...
- Фуфло,- сказал Димка, громко жуя вафлю.- Утопия и пропаганда. Моим родителям вообще не снилась такая жизнь, как у меня - командировки, машина, дача, деньги... Любить надо только себя, вот и все.
Кстати, ему это отлично удавалось. Жена его исчезла в каком-то ашраме в Испании, дети вообще не досаждали вниманием...
- Не хочешь остаться на ночь? – между прочим, спросил меня Димка, и я чуть не взорвался от злости. Только он мог так шкурно перескакивать из интернационалистов в националы, от научной фантастики - к немецким романсам и брэндам... Оглядев его мрачный дом с темными шторами, я резко сказал: - Нет уж, лучше поеду. Здесь у тебя как в гробу.
Он побелел и, помолчав, хрипло выдавил: - Ладно, поезжай. Нет, стой! Я долго об этом думал... Знаешь, я все же ошибся; по всем вычислениям это не мой сын!
«А вот мне на это совершенно наплевать, - подумал я, заводя машину.
На днях мне пришла sms о его смерти. Завтра похороны. Ночью я проснулся от сильных судорог в ногах и с ужасом подумал: - А если какой-то потомок напишет вдруг обо мне нечто подобное?..