Сон и пробуждение

 
Проходят дни, иногда недели, когда всё спит в душе, "но не тем холодным сном могилы", а туманным и блаженным забытьем. Трава не растёт, белые лёгкие облака не двигаются по ясному лазурному небу. Сквозь дымку проглянет иногда  несмелая мысль, проступит цепочкой из нескольких слов и снова спрячется. Душа моя в стране снов без образов и желаний. Солнце останавливается над головой, наводя мрак на уставшее воинство. Битвы нет, поле пусто, пыль из-под копыт исчезнувших коней едва держится по краю степи. Воинская страда слов с остриями метафор, блеском копий и звонким полётом стрел миновала. Душа как отдыхающая почва под осенним паром. Кажется, что всё кончено. Никогда больше не вернётся весеннее половодье, не разольётся река, не зацветут, не заполыхают по берегам волны цветов и трав. Но  всему на свете свой черёд. Не гони, не зови, не понуждай уставших коней. Дай им нагуляться по сочным травам, поваляться в росах.  Час придёт. Где-то далеко, потом всё ближе заиграет рожок свою простую песню. На звук её откликнется что-то в душе. Она проснётся, зазвучит тихим голосом флейты, переборами всех семи струн, поплывёт песней радости за подаренную жизнь, чудеснее которой нет во всей Вселенной. Откуда берётся эта радость, желание плыть и плыть по вечной реке к неведомой цели? Наверное, от потребности, свойственной  человеку, единственному живому существу из всех, одарённому верой в то, чего нет в природе, - способностью желать лучшего и  делать  лучше весь мир вокруг себя.