Инструмент из ольхи

Без десяти девять. Две минуты чтобы одеться и взять гитару, семь минут на то, чтобы дойти до вершины холма. Первый день лета. Именно в этот день,десять лет назад, я впервые встретил ее под фиолетовой тенью одинокой ольхи.
Мы никогда не разговариваем. Я даже не знаю, как ее зовут. Но я знаю, что каждый вечер, в девять, она поднимается с другой стороны холма, садится, скрестив ноги и ждет меня. Она ждет, когда я приду и сыграю ей песню. Ту же самую песню, которую я исполнил ей в нашу первую встречу. Десять лет назад.
Я не знаю как ее зовут, но я знаю, что она не сможет заснуть, если не услышит те же самые акорды и те же самые слова.
Я не знаю как ее зовут, но я знаю, что я не смогу отпустить прошедший день, если не спою ей.
Я не знаю какого цвета ее глаза, но я знаю блеск, который в них вызывает моя музыка.
Я не знаю сколько ей лет, но я знаю, что она придет сюда зимой, в том же самом летнем платье, что и десять лет назад.
Я не знаю где она живет, но я знаю, что тепла моей музыки достаточно, чтобы она не мерзла.
Я не знаю как звучит ее голос, она никогда не подпевает мне, но я знаю, что она помнит слова этой песни. Она должна их помнить.
Десять лет. Десят зим, десять осеней.
Вечер веет прохладой. Время идти. Время идет.
Я поднимаюсь по сырой траве, к одинокой ольхе, я знаю, она ждет меня там, молчаливая, в том же самом летнем платье, с теми же самыми блестящими глазами. Как и десять лет назад.
Сегодня быстро стемнело. Небо,обычно густонаселенное звездами, сегодня поразительно пустое. Темно. На столько темно, что я не вижу ее.
Я протягиваю руки. Закрываю глаза и прислушиваюсь. Я слышу тишину. Я не слышу своего голоса. Я не слышу своей музыки. Девять ноль пять. Что-то идет не так.
Ветер усиливается. Он толкает меня на ту сторону холма. Вся моя музыка превращается в бешеную какафонию, каждый звук надрывается и кричит на меня. Мне нужно бежать вниз. Бежать в неизвестность и искать ее там.
Пропадает холм, пропадает ольха, пропадает пространство,пропадают глаза и летнее платье.
На той стороне холма лежит клубком один единственный дом.
Из квадратного окна сочится болезненно-желтый свет.
Какафония в моей голвое замолкает, и я слышу...я слышу музыку.
Ко мне возвращается зрение. И я вижу ее. Я вижу ее в первый раз.
Я вижу ее, а она видет чью-то тень. Эта тень играет ей. Эта тень ПОЕТ ЕЙ. ЭТА ТЕНЬ ЗАСТАВЛЯЕТ ЕЕ ГЛАЗА БЛЕСТЕТЬ,ЭТА ТЕНЬ ВИДИТ ЕЕ ЛЕТНЕЕ ПЛАТЬЕ, ЭТА ТЕНЬ НЕ Я.
***
Я оставил свою гитару у дверей ее дома.
А на следующее утро, я ушел как можно дальше от пустого холма. На моем плече был какой-то новый, неизвестный человечеству инструмент с грифом из дерева. Дерева ольхи.