Один из нас умрёт и пепел его в гроб-горшок
уложат спать... Затем все остальные
как смогут, так уснут... Но поэтический стишок
кому-то да придётся написать о том, что все больные...
Про белый день и розовый рассвет,
про тучку, что опухла от простуды,
про место, где тебя уж больше нет,
кому-то написать придётся подчерком Иуды.
«Ну что, мой зайчик?» — мама снова говорит,
когда опять идёт ко мне вести меня за ручку.
«Да ничего, мамуля, думал я, что спит
моя любовь. Ан нет!» — отвечу ей и снова буду ждать получку.
Слова © Виталий Осипович, Минск, 2018, июль, 15
Фото © источник фото-интернет
Поэтический стишок
© Copyright: Русские Беларуси, 2018
Свидетельство о публикации №218071501179
Свидетельство о публикации №218071501179
Рецензии