Сбились в кучу...

Сбилсь в кучу сердца ритмы, мне давно уже не спится:
Проза вперемешку с рифмой мелким бисером ложится.
Мысли - как в пчелином улье, и словам немного тесно.
Трудно высидеть на стуле, если строчишь очень "пресно".

В голове совсем другое, а не то, что на бумаге.
Но чутьё моё седьмое, словно нюх тот у собаки.
И выводят буквы строки. Ритм и рифма - вкупе с ней.
И бегут по венам токи. Напряжение - сильней!

Трансформируясь в итоге: омы, ватты, вольты - всё!
Причешу стих в эпилоге - "к волосочку волосок"!
       ****
Стихи писать, иль прозу мучить,
пить водку, самогон иль ром.
Я поняла давно, ребята,
что каждый суслик - агроном!


Рецензии