Жизнь, благодарная Смерти

(отрывок из повести "Крылья не белого цвета")


      Поразительно было смотреть на огромные мраморные фигуры, что с виду напоминали людей. Удивительно, жутко, захватывающе. Но все же больше всего было страшно. 
      Каменные плиты потрескались. Обветшали и надписи, почти стёрлись слова и буквы. Имена утонули в вечности, и кости, должно быть, рассыпались. Смерть победила жизнь. Или наоборот? Среди трещин, пожирающих камень отыскался какой-то росток. Он был небольшим, но достаточно сильным и крепким и имел при себе великую цель. 
      Он рос, объединяя камень, схватывая своими побегами части расколотой статуи, и в то же время он жил лишь от того, что статуя уже была разрушена. Он вился по трещинам, видел в них своё будущее, хватался за поломанные края. И вот вопрос: что он делал? Побеждал жизнью смерть или жил за счёт давно наступившей кончины? За счет могилы, этого неизвестного мёртвого и этого камня, который почти истлел. (…)