Внук
Усталость, в ответ на вызов, выудила из подсознания Белова слова «я починил сегодня тридцать мудил», но, выслушав незнакомого врача, он ответил:
— Хорошо, если надо, приеду.
Опустив руку с телефоном, смотрел в стену перед собой, вспоминая, название романа. Раньше, когда он думал обеспечить медициной достойную жизнь, француз нравился ему литературным талантом и откровенным врачебным цинизмом. Постарев, он почувствовал, что сил на изящное презрение к государству и пациентам нет. Последние годы не было времени и на чтение. Точно загнанная лошадь, в мыле, с разорванными губами, брёл он по жизни, послушно реагируя на шпоры и удила. «Боже, как всё надоело. Когда и кем я проклят?» Еле заметная врачебная тропинка, обильная пустыми хлопотами и людскими страданиями, вилась под ногами через третье государство к могиле, запах которой он уже чувствовал.
— Поесть успеешь? – поинтересовалась жена и тон ее, участливый и заботливый, показал ему со стороны его врачебную судьбу, от блеска которой к вечеру особенно тошнило.
— Да пошли они! – огрызнулся он. – Пусть ждут. Не подохнут, а подохнут – и хер с ними.
— Не ругайся. А куда тебя вызывают?
— В девятку. Там отмечают время приезда, отъезда, точно из своего кармана платят.
— Ну и не спеши. Как платят, так и работать надо.
— А сама приходишь за пятнадцать минут, – усмехнулся он.
— Мне смену принять надо, детей посмотреть.
— То-то и оно.
Помолчали. Белов с тоской посмотрел на полки с книгами. «Тюрьма из врачебных обязанностей с ежедневными проверками и грамотой к празднику – вот моя жизнь. Даже не морковку, а бумажку». Лицо его искривилось, как у плачущего мальчика. «Укатали сивку крутые горки, – подумала жена. – Скоро мы тут все передохнем. Выжмут и выкинут». Но вслух спросила:
— Купаться будешь?
— Да. Искупаюсь, покушаем, серию посмотрим, и поеду, – ответил он, снимая потную рубашку. – Душно сегодня.
— В тени сорок пять. Дождь обещали.
Вода смыла усталость. Выйдя из ванной, он увидел в комнатке, которую они называли «спальней», между кроватью и телевизором, их последними довоенными покупками, два табурета, на которых они обычно кушали. Приносить их из кухни была его обязанность. Излишняя забота жены сказала, что сегодня он плохо выглядит.
— Давление какое?
— Моё.
— Мерил?
— Нет, – отрезал Белов. Его злили вопросы о здоровье.
Супруги Беловы, психиатр и педиатр пенсионного возраста, последний год смотрели только российские сериалы. Под них они кушали и собирались на работу. Он закачивал сериал на флешку и ставил на паузу, чтобы почистить зубы или побриться. Серию, в отличие от фильма, можно проспать. Она не мешает думать о своем. Врачи из Донецка разбежались, кто из страха, кто за длинным рублём. Беловы работали, как в партизанском лагере, за двоих, троих. «После развала Союза нас грабили, платя по советским расценкам. Теперь грабят, убивают и воруют пенсию у выживших, – думал Белов. – Не удивлюсь, если этот бизнес-проект растянут лет на сто».
Сергей Иванович с жалостью посмотрел на жену.
— Хочет? Возьми у меня, – сказала Любовь Ивановна. Она по-своему поняла взгляд мужа и повернула к нему тарелку нетронутой частью яичницы.
— Я наелся.
— Мало для мужчины.
— На работе поел, – соврал.
Они не жаловались, но будущее мучило. Не своё, на него они махнули, а детей и внуков, которые болталась, как неприкаянные, в донецкой, трижды проклятой жизни. Болталась без надежды на просвет, под дурман парадов и концертов. «Я не верю, чтобы это было в двадцать первом веке, – роптали и тут и там. – Это какой-то кошмар с пиром во время чумы». Кошмар непризнанных человеческих жизней скрывался, как постыдная болезнь, и тянулся пятый год. «Единицы, вызвавшие его, – думал Белов, – обвиняют в нём миллионы: не так встали, не так сели, не ту узду на себя надели».
— Светка звонила. Артём опять не ночевал, – сказала Любовь Ивановна.
— Дело молодое.
— Год уже пьет и не работает. Ты бы поговорил с ним.
— И что я ему скажу?
— Кто из нас психиатр? Найди слова для внука.
— Пацан кошмар выпускного пережил, девушку убили, отец погиб…
— Так, сколько времени прошло, пора бы уже…
— Для застревающих личностей…
— Делать-то что?
— Обстановку сменить, работу найти…
— Он уезжать не хочет. Обострения ждёт.
Судьба единственного внука отравляла их старость. Шесть нарядно одетых вчерашних школьников с красными лентами через плечо, с золотыми буквами «выпускник 2014» встречали рассвет в парке Щербакова. Кричать «Слава Украине», скакать отказались. Выжил один. Пятерых забили железными прутьями. Заезжих «воспитателей» никто не искал. Из больницы Артём ушёл в ополчение, где уже воевали отцы погибших. Через год отца ранили. Сын не смог остановить кровь. Ранение было смертельное, но Артём винил себя. Переводился из части в часть, «гонялся за войной и бендерами», избил командира, приехавшего в Донецк «для соблюдения режима тишины». Дело замяли, но из армии пришлось уйти.
— Они прутся за деньгами, а я отца с Настей прощать не собираюсь, – говорил он с красными, залитыми водкой и ненавистью глазами. – Пусть только начнётся, я найду оружие, и мы посмотрим. Я в их игры не играю.
Он уже ненавидел всех. Месяц назад молодой мужчина без будущего, с согнутым вбок туловищем, пришел ночевать к деду. Сказал, что помогал девушке нести тяжелую сумку и теперь не может разогнуться. Утром Белов ответил, что от алкоголя и тяжёлой сумки не развивается серотониновый синдром. Внук врал в лицо деду.
— Доктор, я у вас под домом, – услышал Белов в трубке.
— Скорая? – спросила жена.
— Угу.
Пожал руку шоферу, молча сунул в блокнот командировку и рапорт. Очередной суицид мало интересовал его. Он ехал по Донецку пассажиром и смотрел по сторонам. Пустынные улицы Киевского района с редкими светящимися окнами многоэтажек остались позади. Центр города жил другой жизнью, не зная, не помня об окраинах. В сознании Белова, как мусор по реке, плыли обрывки надоевших мыслей: «…пятый год одни убивают, другие связывают... крымский мост с северным потоком им дороже… мы расходный материал их махинаций... четыре миллиона голов вне государственного стойла… современное рабство с многоэтажными хижинами дяди Тома». Он с грустью видел растущую заброшенность Донецка, провинциальность его. «У нас уже и адреса нет. Бандероль из России летит в село Ростовской области, а потом на ослах или медведях к нам, на край света». Ему казалось, что река жизни пошла в обход родины, оставив плескаться в грязи старого, высыхающего русла обречённых обитателей его. «Нет, улицы освещены лучше, разметка свежая, но число спившихся, бомжевато одетых, потерявших веру растёт. Почему подлость ведёт к материальному успеху, а честность и порядочность – к упадку? Как в частной жизни, так и в общественной. Неужели воры, укравшие шахты и заводы, двигатель прогресса? – спрашивал он. – Ведь мерзкая при Руине жизнь была, всё продавалось и покупалось, а город, если не цвёл, то хотя бы почтовый адрес имел. Лето четырнадцатого – самое святое в моей жизни. Во что они его превратили?»
— Приехали, доктор.
Белов позвонил в отделение. Санитарка провела его в ординаторскую. Минут через десять пришла молодая женщина в белом халате и предложила посмотреть больного.
— Вы сначала расскажите о поведении пациента, а потом я посмотрю, – сказал Белов. – Родственники есть?
— Мать должна подъехать.
— Отлично. В сознании?
— Да.
— Что говорил?
— Сказал, что всё надоело.
— Что именно?
— Война, бардак, дырявая армия. Я с ним подробно не беседовала. В крови – алкоголь.
— Кроме суицида во хмелю и жалоб на армию, что необычного делал и говорил?
Доктор скривила накрашенные губы. Белов одел синий, бумажный халат.
В палате, под капельницей с бледным, одутловатым лицом, с запекшимися губами лежал Артём. Взгляды их встретились.
Свидетельство о публикации №218071500949
Захватывает.Жду продолжения
Светлана Карманова 07.01.2023 20:08 Заявить о нарушении
С уважением,
Иван Донецкий 08.01.2023 18:42 Заявить о нарушении