Дневник горожанина

Дневник горожанина…


Я много лет живу на Арбате,  может быть я особенный и со мной случаются разные истории. Или  просто наблюдательный.
На что-то я реагирую сразу, а некоторые картинки всплывают у меня в памяти  совершенно неожиданно спустя год, два, три..  Вот, типа, дневник. Пока здесь несколько страниц написанных в  разном настроении.  Но, надеюсь, у меня еще есть
время…

Мандела умер, хуле…

Сегодня немного примерил на себя шкурку плантатора. Шел, пронизываемый снегом, по
своему Карманицкому переулочку, никого не трогал. Возле аптеки из темного угла ко мне кинулся, смешно одетый и дрожащий от холода, африканец. Смешно это значит как-то несуразно. Шмотки видно не с помойки собирал. Я успел внутренне подобраться, а африканец горячо залопотал:

 "Мистер, дайте денег! Патрис Лумумба стипендию задержал! Мистер, Босс!!! Денег!!!"

Я достал кошелек. Мелких не было. Африканец, покосившись кровавым глазом, снял
свою чудовищную шапку.
Мы зашли в аптеку. Провизоры заулыбались. Видимо они уже что-то знали.

Пятитысячную купюру менять отказались. Кассу, мол сдали. «Купите что-нибудь, -
сказала пожилая девушка в белом, - Да вот, хотя бы инновационный презерватив. Утром привезли. Постараемся наскрести вам мелочью сдачу!»

Пока я покупал, африканец стоял в почтительной позе со своим треухом в руках и все время, радостно улыбаясь, твердил: «Мистер хороший человек! Мистер хороший босс!»

Пожилая провизор всплакнула, а молоденькая, придав своему лицу каменное выражение, явно боролась со своими желаниями.. Когда я протянул африканцу сторублевку и презерватив, та, что помоложе, бросив открытой кассу, опрометью кинулась в подсобку.

Африканец, пританцовывая и бормоча: «Хороший мистер! Добрый босс!!!», услужливо
открыл мне дверь в метель.
Я ушел, довольный собой.
Мандела умер! Хуле...

Случай в страстную пятницу

А вот я помню случай! Было это на страстную пятницу 2006 В 6 утра просыпаюсь от
истошного телефонного звонка. Голос в трубке принадлежит одному из милиционеров,
охраняющих резиденцию посла США, чертов Спасо-Хаус, и мой, паркующийся напротив,
авто:
«Андрюша, ты бы подошел.. Тут такое дело..»

Зевая от недосыпа и ожидания гадостей, выхожу в раннюю Москву, пересекаю скверик и.. о УЖАС! Что я вижу?! Накренившийся огромный экскаватор, раскуроченный бампер
моего G-500 и испуганного парня, которого добрые менты держат за руки! Один из них сразу отвел меня в сторону и почему-то зашептал на ухо:

«Вот, Андрюша, хотел удрать, засранец! А мы его задержали! Это он тебя уделал!»
Потом подошел к злоумышленнику и как-то нарочито громко сказал: «А ну, говори, зачем разбил машину уважаемого человека?»

Парень выпучил глаза и затараторил:
 
«Та що Ви дядько! Нікуди я не хотів втекти! Чорт
його знає, як так вийшло, що я вдарив Ваш мерс! Дядько, а Ви і правда американський посол? Ой зле мені буде... ой зле...»

После короткого разбирательства выяснилось, что молодой украинский экскаваторщик
перегонял спозаранку свой агрегат с одного объекта на другой. Путь его проходил мимо Спасо-Хаус и моего авто. Я паркуюсь так, что без ярко выраженного желания ударить автомобиль невозможно.

Но, видимо, пятница была слишком страстная. Когда громила поравнялся с моим авто,
земля под ним разверзлась, и он провалился одной гусеницей. Монстр, накренившись,
убил бампер моего несчастного джипа…

Экскаваторщик выскочил и запричитал на украинском. Скучавшие всю ночь менты
показали на американский флаг и сказали, что это автомобиль посла США, что сейчас на разбор явится подразделение US Marines. Хлопец испугался и, вскочив в кабину,
попытался удрать с места ДТП.

Я, сколько мог, поддерживал эту игру. Снисходительно пошлепал молодого хохла по
щеке. Кажется, поискал в карманах печенюшку. А затем, величественно обернувшись к
ментам, произнес какую-то тарабарщину на дикой смеси английского, немецкого и
итальянского. Вспомнил все иностранные слова что знал.
Менты со страшно серьезными рожами «перевели» дрожавшему всем телом хлопцу, что
сказал «посол США».

 «Тебе повезло. Посол сегодня добрый. Обойдемся российскими
гаишниками. Международного скандала не будет!»

Хлопец радостно бросился к «послу», кланялся и пытался жать руки:

 «Ой, спасибі Вам дядько! Століття не забуду! А то мені міліціонери сказали що якісь морські котики мене змусять туалети чистити зубною щіткою! А я всього то тиждень як Москві. Ви мене вже не віддавайте цим котикам ..»

Вот такая у меня была страстная пятница в 2006 году. В автосервисе сказал, что при обгоне меня подрезал экскаватор..


Я вам не Наденька


Утром сквозь людские тучи и турникеты, поеживаясь от недосыпа, и, стараясь не
смотреть по сторонам, пробился к станции метро «Смоленская».
Переполненный вагон, крякнув, проглотил навалившуюся человеческую массу и, загрустив от несварения, медленно пополз в тоннель. Освещение неожиданно притухло. Поезд, экономя силы, подсвечивал нам тусклой лампочкой и, едва перебирая колесами, осторожно тащился во
мраке.

 Публика притихла, вспоминая недосмотренные сны. А я, тоскуя в тесноте,
наблюдал за чувственной брюнеткой. И все вроде в ней было хорошо!

Между тем, сбоку брюнетки оказался зажатым толпой дядька моих лет. Ничего себе. В
меру небрит, в меру изящен и с хорошим парфюмом. Обездвиженному дядьке некуда
было деваться взглядом, а только рассматривать завиток волос брюнетки.
Сначала дядька выглядел равнодушным. Потом брюнетка зарделась, а дядька явно чего-то вспомнил..

Некоторое время они так и ехали. Рдеющая девица и прижатый к ней дядька. Затем он
что-то прошептал ей с легкой улыбкой на ушко. А больше некуда. Затылок брюнетки
недоступен. Только ушко. Брюнетка сделала попытку обернуться, но у нее это не очень получилось. Поэтому отчетливое «негодяй» досталось мне. Я же скован напротив.

«Что? Что он сказал?!», - проснулась дама бальзаковского возраста с уступленного ей мною сиденья.

«Он сказал я люблю Вас, Наденька!», - пронегодовала брюнетка мне в лицо, вертеть
башкой у нее тоже особенно не получалось, давка же...

«Так это же Антон Палыч, рассказ «Шуточка» , - подал голос кто то в толпе.

«У вас шуточки, а я между прочим, Танечка», - посмотрела на всех как-бы свысока и
несколько обиженно брюнетка.

Может быть, она что-то еще добавила, но двери
открылись, и мы все повалили на перрон станции «Площадь Революции».



Как же я боюсь футляра для очков.


Намедни чуть не погиб.. При курьезных обстоятельствах:)))
Кажется, даже дыхание мрачной тетки с косой уловил. А все из-за футляра для очков!

Он у меня пантовитый, с упругой такой пружиной (как мировосприятие некоторых моих
знакомых после совершения скачка «из грязи да в князи»).

В пружине все дело. Она так ретиво закрывает футляр, что при неосторожном обращении больно бьет по пальцам.

Пружина - зловредная баба!  Конченая стерва, феминистка и, кажется, мужененавистница. Я её боюсь.

Она заставляет футляр к тому же хищно и звонко клацать. В итоге у меня уже условный рефлекс выработался. Доставая очки, я всякий раз невольно так сжимаюсь в ожидании удара, что лет на восемь старше становлюсь, по -моему. Я всегда думал, что эта пружина доведет меня до греха.

Так вот. Намедни шел я под полночь быстрым шагом по пустынному Карманицкому
переулку, эхо от каблуков билось по домам, заборам и подъездам.. Шел и нагонял какую- то депрессивную фигуру в черном.

За несколько шагов до незнакомца я почему-то решил вооружиться очками! Футляр
лязгнул в ночи как-то совсем нехорошо, но я не успел его испугаться.

Раздался вопль:
 «Ааааа... суки! Достали все-таки!»

Я увидел искаженное лицо, белые глаза и черный зрачок пистолета:
 «Не подходи сволочь! Щас завалю!»

И такой тоской от этого истерика повеяло, что стало понятно: пальнет непременно!
Мне показалось, что я безнадежно и растеряно улыбнулся. Наверное, это единственное что в своей жизни сделал правильно:
 
«Вот, посмотри.. Это футляр для очков.. Это всего
лишь футляр для очков. И я сам его боюсь...»

Псих с пистолетом остановился лицом, в глазах появилась мысль:
 «Извини, мужик!»
Затем он всхлипнул и скрылся в подворотне.
Ну и шуточки у нас в переулочке…


Я же не Рюрикович…

Вспомнилось... Сегодня, проходя мимо своей запаркованной напротив Спасо-Хаус
машины...
Итак. Был у янки какой-то очередной ****ский утренник.. Все как полагается.
Предварительная эвакуация автомобилей местных жителей, диксиленд во дворе
резиденции, прикормленные журналисты, мечтающие о фото с негром-морпехом, презентабельные экипажи гостей, их надменные водители, несгибаемые
спины несистемных оппозиционеров, туалеты дам, аромат парфюма вместо песен бомжей, обычно тусующихся в скверике и пр. прелести приема у посла США...

«..И было явление в полночь в аду..»

С одним из тех, кто таскается за инструкциями в Спасо-Хаус, прошествовала, «дыша
духами и туманами» и прочими древними поверьями, особа... то ли принцесса Монако, то ли кто-то из Рюриковичей. Сразу не разглядел, каюсь. Помню, еще я удивился. Обычно у ворот американского посла страшилища материализуются. Кажется, их со всей страны собирают.

(Для моего веселого ветерана ВДВ со второго этажа таким образом, по его словам,
визуализируется американская политкорректность. Любая, с виду ужасная и несуразная,
особь женского пола может посетить кусочек территории США на Арбате. Янки их для
каких-то своих целей собирают периодически. А может быть, готовят революцию
уродин?)

И вдруг бриллиант среди говна...

Прошла и мир остановился, а может быть обрел гармонию. Я не помню точно, в каком
положении он предварительно находился.

Я затушил ногой сигарету, выпавшую к моим ботинкам из потерявшего снобизм рта
водилы членовоза, и побрел по скверику в гнетущих мыслях о том, в какой арбатский
переулок могли эвакуировать мой обосраный птицами  «джипчик» (несколько дней не ездил, а вороны почему то гадят именно на него).

Внезапно за моей спиной что-то переменилось. Причем настолько, что пометивший было дерево кобель забыл опустить лапу. Он так и продолжал подпирать растение, пялясь дикими глазами мне за спину. Как и его хозяин, впрочем.

Короткий стук каблучков и кто-то тронул мое плечо... Я обернулся и увидел
запыхавшийся «бриллиант». Тот самый, который из Рюриковичей:
 «Андрюша! Моему ни слова, ради бога! Понял? Я тебе потом позвоню и поболтаем обо всем! Ок? Телефон
прежний? Ну, пока! Чмоки!»

И я вспомнил.. Нулевые годы начала тысячелетия. Стрип-клуб в одной из московских
подворотен. Веселая провинциалка в софитах и на шесте! Соседи за столиком еще
отмечали ее гибкость...

Не позвонила, однако. И хорошо! Я же не Рюрикович:))



Ах, как она улыбалась….


В гнетущем состоянии вышел из подъезда. Было так худо, что не сразу вспомнил, куда это я отправился…
Постоял, собирая голову, разбросанную по скверу навязчивой паникой. Прочел «Отче
наш» на Храм Спаса на Песках. Стало легче. Вспомнил, куда собрался. Пошел к метро по своему Карманицкому переулочку.

Едва ли был вписан в происходящее вокруг. Я сам по себе, а разноцветный мир как-будто на соседней улице. Это как дом, в котором ты не живешь. Люди входят и выходят из него.
Но ты не имеешь к нему никакого отношения.

Где-то впереди меня возникла улыбка. Я её еще не видел. Но почувствовал сразу.
Озарила, обогрела. Поймал себя на том, что незрячими глазами как локатором ощупываю горизонт.

Ну, вот же она, эта улыбка! Движется мне навстречу! Как же хорошо! Руки перестают
дрожать, а мозг суетиться. Это мои корявые демоны разбегаются вурдалаками под лучом солнца.

Улыбка предназначена только мне! Я это совершенно точно выяснил, оглянувшись
вокруг. Но почему? Чем я заслужил радость, что двигалась мне навстречу!

С каждым толчком кровотока я молодею. Мне уже не пятьдесят пять, и я не усталый
разочарованный дядька, живущий воспоминаниями. Мне девятнадцать или двадцать, и я, грохоча сердцем, лезу в окно к однокурснице.
 А она, вся мое сплошное желание, шепчет в прозрачной рассветной тишине: «Тихо, дурачок… Не разбуди папу!» А я, еще ни разу не
целованный никем, кроме матери. И только бы букетик передать….

Улыбка обретает плоть. Я могу её уже рассмотреть. Конечно, это девушка! Молода,
упруга шагом, легка.. Неприлично так пялиться на барышень. Но я не могу оторваться.

Однако она не смущается и ласково смотрит мне в глаза, а точнее в самую душу. Как- будто подбадривает меня. Ну, смелей же. Чего ты такой нерешительный?

Пышные волосы, черные брови, матовое лицо, поцелуйные губы и с ней волна здоровья и свежести.

Я начинаю слышать какой-то скрип, исходящий прямо из меня. Видимо, это мой
позвоночник приходит в задуманное Богом положение. Позвонки, мирно дремавшие
неопрятной кучей где-то в районе левой лопатки, удивленно выстраиваются в вертикаль.
Они, само собой, недовольны побудкой, поэтому и скрипят. Грудь распрямляется.
Хромота испуганной кошкой прячется под запаркованным автомобилем. Наверное, и
небритая щетина обретает загадочные интонации. Я меняюсь с такой интенсивностью,
как-будто процесс разложения трупа, снятый на видео, ускоренно запустили в обратном направлении.
Вот она совсем рядом. Что я ей сейчас скажу?! Я же должен. Иначе красотка пройдет
мимо.
Но она опережает меня: «Привет папочка! Как хорошо, что я тебя встретила! Я ключи от
дома забыла…»


А этот бомж под скамейкой…

Про свой скверик я вам уже рассказывал. Он у меня лучший. В самом центре Москвы.
Между Старым и Новым Арбатом. Среди разномастных старомосковских домиков.
Напротив особняка Кторова… там, где Булгаков…У меня под окном… В 16 веке здесь
было чумное кладбище. А сейчас густой кусочек зелени с бронзовым Александром
Сергеевичем.

Пару раз здесь со мной здоровался госсекретарь США Джон Керри. Он с
Викторией Нуланд под ручку прогуливался в пределах видимости из Спасо-хаус и всем
улыбался.

В конце мая и начале июня по утрам услаждают соловьи (и как они сюда
добираются?) А в июле звенят бутылками и горланят бомжи. Сначала я брезгливо
морщился, а потом стало интересно наблюдать.

Компания одна меня все занимала. Она несколько лет появлялась примерно в одно время.
И одну-две недели обитала в кустиках, под деревьями, на лавочках, ну и под лавочками конечно.

Очень она была колоритная: рубаха-парень с могучей шеей и грязной грудью
под вечно разорванной майкой, оторва-девица в рваных чулках и балахоне,
напоминавшем маскировочную сетку, прыщ-мужичонка в надтреснутых очёчках с
перевязанной изолентой дужкой. Являлся с ними еще один в заплеванном пиджаке и с
размытым профилем под щетиной. Весь день он валялся под скамейкой, а ночью пел…

За несколько лет я привык к ним. Отвращения они не внушали. Мочевиной не воняли. И даже буянили как-то в определенной тональности. Ровно настолько, чтобы не вызывать раздражение у окрестных жителей. А пару раз я слышал, как «прыщ-мужичонка» обращался к тому, что под скамеечкой не иначе как «милостивый государь». Потом компания исчезала ровно на год.

Однажды в их смену я присел полистать планшет рядышком на дружественной скамейке.

Старые знакомые были в полном составе. Деваха в балахоне раскладывала на мятой
газетке какие-то харчи, «прыщ-мужичонка» терся возле ее ног котом. Здоровяк пятерней скреб себя под лопаткой. Из-под скамейки раздавался равномерный храп. Семейная идиллия в принципе. Не хватало пыхтящего самовара. Его заменяли две бутылки неприлично приличного для бомжей коньяка.

Со мной по-соседски поздоровались. Я, изобразив дружелюбие, кивнул и приготовился
исподтишка рассматривать этих жизнелюбивых сорняков.

Через пару минут ко мне перебрался один из них…
- Это хорошо, что ты не брезгливый, - сказал детина, почесывая свое чугунное плечо, - Может коньячку?
- Извини.. не пью утром коньяк…
- Знаю.. Я многое про тебя знаю…

Я открыл было рот, но детина своим грязным пальцем сделал знак, чтобы я замолчал. И пока я зависал в недоумении, шепотом рассказал, как меня зовут, в какой квартире живу,где работаю и перечислил несколько последних публикаций.
- Но как…
- А так.. Мы, типа, не бомжи совсем. Вернее бомжи, но не всегда. В обычной жизни я шеф службы безопасности крупного российского банка, девица в рваных чулках «личница» Президента банка, дядька в разбитых очках это лучший друг нашего патрона… А вот этот бомж под скамейкой и есть глава одной российской банковской группы…
- Зачем он так…
- Хобби. Правду жизни ищет. Друга совратил на совместные поиски. 11 месяцев он зверь, а в июле бомж. Ну и мы должны соответствовать и обеспечивать...
- Не гони...
- Не веришь? Я бы тоже сильно сомневался, если бы… Но ты безобидный, да и не поверит тебе никто, если болтать начнешь. Коньячку? Не хочешь, а я выпью. Вот такая интрига, брат...

Я эту историю потом рассказывал друзьям как байку. Пока осенью 2017 года не встретил в «Комсомолке» статеечку о том, как некий крупный российский банкир каждый год бомжевал по месяцу. Искал добрых людей на Руси. Нашел несколько человек во Владимире и подарил кому авто, кому квартиру, а кому-то и просто миллион. Фото банкира-бомжа прилагалось.
Я машинально взглянул и вздрогнул. Это был тот самый
бомж, что валялся под скамейкой в моем скверике.

В следующий раз не буду отказываться от коньяка, предлагаемого мне неопрятно
одетыми людьми…