Просто пройти мимо деревьев, посмотреть, как красиво висят на ветках абрикосы, как гниют в траве абрикосы. Они сидят на заднем дворе школы и целуются, их друзья рядом пьют пиво и молчат. Я иду мимо.
Ласточки кружат.
Чайки жалобно кличут. Так говорил преподаватель философии на втором курсе. Прервав мысль на середине, смотрел в окно аудитории куда-то далеко, сквозь все, что могли видеть в него другие. Гораздо дальше. Если бы только он слышал, как безнадежно стрекочут эти ласточки.
Куда иду. Зачем. Какая разница. Повисла на воротах старого стадиона, заросшего, на котором все, что есть - все ржавое и покосившееся. Эти деревья, как они называются? Ты не скажешь мне, когда мы будем проходить под ними. Когда в моей руке будут шевелиться твои пальцы. Чтобы не думала, что думаешь о деревьях, а не обо мне. И я так и не узнаю их имен.
Мысли
© Copyright: Виктория Берег, 2018
Свидетельство о публикации №218071601515
Свидетельство о публикации №218071601515
Рецензии