Сказочный вечерний лес

Тихо-тихо.
Еду  неспешно  на  лыжах  лесной  опушкой.  Снег  поскрипывает, как
сахар на  зубах. Белый- белый и  бело-синий. От сосен  откинулись на  снег
опушки  синие  кружевные  тени.
Тихие  шелесты  молодых  осин  долетают с  другого края  опушки и в  тиши
звучат, как  аккорды  какой-то  душевной, навевающей  покой  мелодии.
Лесная  опушка облита  вся- вся  мягким  закатным  солнцем.  Прямо  передо
мною  прямые, как словно бронзовые  стволы  сосен   в  малиновом  зареве  морозного  заката, а  внизу уже  ложится  пустеющим  пластом
серый сумрак, вперемешку с  золотистыми  бликами  вечерней  зари.
Впереди,  тускло  вырисовывается, словно  седая-седая от  мохнатого
инея  бородавчатая  берёза, на  фоне  чернеющего  неба. 
Зимний  закат краток. В закатном  небе  затеплились голубовато-синие 
искры звёзд. Плотная темнота  стала  быстро  укрывать  опушку и без
того  таинственную, со своей укромной и загадочной жизнью, как пологом.
И  только  снег белеет,  помогает  найти дорогу.
На  берёзах застрекотали  сороки, как  всегда в  эту  пору заката.
В густеющей  темноте гадаю- сохранит ли небо, малейший отблеск,
оттенок  зари и можно  ли  будет  разглядеть  русло речки  Пекши.
Ветвистые  берёзы в инее, как  в  бальных  кружевных  платьях. И  стоят
они  в  вечерней  тишине любуются, своими  зимними  нарядами,
обновами. И струится  тонкий  запах  хвои и  морозного  снега.   
   Еду  дальше. Забылся, замечтался, вдруг на  шапку  плюхнулся  снежный
комок. Я от неожиданности вздрогнул, снег  рассыпался, обдав холодом
тёплое  лицо. Никакого  ветра, сам свалился снежный  комок или  его  кто-то
тронул  с ветки?  Вот ещё  просыпалась  снежная  пыльца. Пригляделся
к  ели- клочок  дыма на  самой  маковке. Странно: кто  бы  мог его  оставить7
Взгляд  влево, взгляд  вправо. Шевельнулся, живой, клочок-то  дыма. Всё
понятно:  белка  шишковала  на  своих зелёных этажах..
Ошеломлённый  вечерней  красотой  леса. Нехотя  тяну  лыжи. Ко  всему
приглядываюсь, в  каждый  шорох-шелест вслушиваюсь.
Тихо, загадочно, таинственно кругом в  лесу  вечером.
Вот и  знакомые  пушистые  ёлочки, как балерины, с  меня  ростом,
словно  приглашают  на  бальный  танец: юные, густые, приятные  и
зелёные-зелёные.
Вот в  самой  середине  ельника, в  темноте, что-то зашуршало: шумно
вздрогнуло, чмокнуло. Кто-то  идёт, ломится…
Ближе… ближе…  Лось.!
На  половине лесного  пригорка- ещё один  передых. И  сразу ловлю
нежный  короткий  посвист. На  ветках  морозных  рябины  качаются нарядные
свиристели, на  голове  чёрненький  беретик-хохолок, пёрышки  светлые,
серо-розоватые. Поклёвывают  морозные  ягоды и  распевают свои  простые
песенки.
Выходит, и  вечерней  лес живёт своей  жизнью. Только скрытной, недоступной  для  всех, и  нужно приложить  немало старания, чтобы
приоткрыть  его  тайну.