Здесь не курят
Вошёл он. Словно тень скользнул на диван, но она даже не заметила присутствия кого-то ещё. Она была далеко отсюда – в мире своих грёз и мечтаний. Ей казалось, что ещё секунда, и она вспорхнёт, как маленькая птичка, унесётся вдаль на прозрачных крыльях!
- Смотри не простудись. Ветер за окном холодный. – Сказал он чуть хриплым голосом.
Она вздрогнула. Обернулась. Улыбка Джоконды играла на её губах.
- Я не боюсь простуды. Тем более ветер не такой уж и сильный.
- Как знаешь. – Он со вздохом взял журнал и стал читать.
Каждый снова оказался в своём отдельном мире. Не замечая друг друга, они, тем не менее, были всего лишь на расстоянии метра. Протяни руку – и прикоснёшься. Так близко и так бесконечно далеко. Так было всегда. И так будет на протяжении многих, очень многих лет. Два разных человека, две разных судьбы, два разных пути, которые однажды по никому неведомой случайности пересеклись….
Они жили в загородном доме. Недалеко от реки. В окружении огромных деревьев, чьи ветви тянулись к небу, словно кисти старческих рук. Она любила эти деревья. Они знали почти все её тайны. Она верила им, а она радовали её, каждую вену распуская ярко-зелёные почки. Возле дома в аккуратных маленьких клумбах росли с заботой посаженные цветы. Алые розы жили по соседству с белыми, тигровые лилии делили площадь с ирисами, а анютины глазки о чём-то едва слышно шептались с маргаритками. Тихий и прелестный уголок. Она часто рисовала его. Картины в гостиной и в спальне непременно были посвящены цветам и деревьям. Были, правда, в её коллекции и портреты. Она любила рисовать его. Так сильно ей нравилось его лицо и руки, его глаза были отражением безоблачного неба. А когда он смеялся – его улыбка была для неё ярче солнца. Всё это было в её картинах. Весь он. Такой, каким она его видела, такой, как он был на самом деле. У неё был дар. Дар разжигать огонь в любом сердце. Дар воскрешать давно, казалось, погибшую радость. Она была чудесным добрым существом, которое, наверное, по ошибке оказалось в подлунном мире, которое сейчас сидело у окна и о чём-то думало.
Он любил её. По-своему, немного неуклюже, но горячо и бесконечно сильно. Возможно, он не знал её до конца, не понимал и порой обижал. Не нарочно, конечно. Просто никто и никогда не учил его любить девушку с таким странным взглядом на мир. С такими необыкновенными глазами, в которых можно запросто утонуть. Она же могла читать его как книгу, могла быть тихой незримой тенью, следовавшей за ним по пятам. Но одно неосторожно брошенное слово и она превращалась в бушующий ураган – но лишь на короткое мгновение….
Он неслышно подошёл к ней почти вплотную. Закурил. Серый дым едва заметным облачком прорвался сквозь занавески и исчез где-то за пеленой дождя. Она нахмурилась и, повернувшись к нему, еле слышно произнесла:
- Здесь не курят…
<08.07.08>
Свидетельство о публикации №218071701268
С новосельем на Проза.ру!
Приглашаем Вас участвовать в Конкурсах Международного Фонда ВСМ:
См. список наших Конкурсов: http://www.proza.ru/2011/02/27/607
Специальный льготный Конкурс для новичков – авторов с числом читателей до 1000 - http://www.proza.ru/2020/01/07/543 .
С уважением и пожеланием удачи.
Международный Фонд Всм 10.02.2020 10:29 Заявить о нарушении