Черкассов и отделение разбитых сердец

Мы сидим в уютном больничном сквере уже полтора часа, Черкассов держит в руках сигарету, но не закуривает, а молча перебирает ее красивыми пальцами.Я обращаю внимание на руки мужчины и на голос. И то, и другое, должно быть шедевральным
Ну, ладно-загнула-красивым.Я часто упоминаю Черкассова в своих рассказах, так мимоходом, но он говорит самые важные, самые цепкие вещи, которые становятся моралью всего произведения . Черкассов-психиатр, он много читает, увлекается кинологией, не верит в Бога (по определению-такой врач) и часто спорит с батюшками.То есть спорю я.Эмоционально, красочно, размахивая руками, могу расплакаться-когда давят аргументами или топнуть ногой.
Черкассов иной-он выслушивает все...отрешенно, будто ныряет в себя, потом откидывает челку (ох уж эта челка), внимательно, не моргая смотрит на собеседника и поражает его одним вопросом-как картой из кармана.
Собеседник смешивается, ищет оправдания, а Черкассов вытаскивает из кармана маленький пистолет-зажигалку, улыбается уголками губ и говорит-"Воспользуйтесь.Когда закончатся аргументы".
И легкой стремительной походкой уходит в жизнь.
Он высок, строен, с копной густых волос, носит очки.Не для зрения.
Это его территория для наблюдения за объектами.
Ими можете быть Вы.Ему может понравится Ваш голос, манера, насторожат действия, и он вытащит сигарету, и будет наблюдать за Вами,спрятавшись за стеклами очков и делать только ему понятные выводы.
Черкассов любит Камю, Сартра,Юнга, для души читает Ремарка и Достоевского, когда "эмоционально выгорает"идет в лес с собакой. Он безуспешно пытался влюбиться в щенка лайки, которых очень любит, и все время натыкался на слишком умных дворняг.Одна из них его покорила. Он переходил дорогу.Был дождь. Он шел в мыслях, в своем светлом плаще-и вдруг ощутил резкий толчок головой. Мгновение.Пронеслась машина на переходе.
Он не успел испугаться.На него смотрели карие глаза, густая челка, и кожаный нос.
-Ты спасла мне жизнь-выдохнул он и собака кивнула.
Теперь Соня (в честь Мармеладовой, спасающей Раскольникова) живет с ним.
Так вот мы сидим в сквере. Птицы смеются над нами с веток, жар душит и сводит с ума, мы мысленно благодарим раскидистый дуб, который дарит нам тень.Под таким, наверное, лежал герой Толстого и искал смысл жизни.
-Черкассов, расскажи историю любви-прошу я.
-Рассказ обо мне напишешь? -ухмыляется он-увековечишь простого русского психиатра?
-Зря смеешься-напишу-чем ты хуже остальных?
-Не хуже, не лучше...сравнение не полезно, особенно в любви и мотивации...
-Расскажи мне о любви, Черкассов...-продолжаю я.
Он снимает очки.Его глаза наполняются зеленым дождем. Он задумывается.
-Я вырос с мамой.Отца я не знал.То есть мама рассказала, что он грек, родом из Грузии, удивительно красивый. Мама увидела и пропала.Родился я.Отец уехал "советоваться"с родителями и не вернулся.Ему нашли "свою".Мама ни разу не сказала о нем плохого слова.Любила.Имя мне греческое дала.И фамилию оставила. Но быть "Кастаниди"я не мог.Из уважения к маме.И стал Черкассовым.
Я тебе скажу , как врач, любить самой и сильно-затратно, сгораешь быстрее, мама ушла в 50-что за возраст для женщины?
Мне потом сказали, что сердце ее было изношено, как у столетней старухи.
Любовь...к отцу...
Я стал психиатром, чтобы понять механику Любви. Мое отделение зовут-"отделение разбитых сердец"-подавляющее большинство тех, кого оставили, предали, забыли...
У меня лежала девчонка.Ну, совсем, семнадцать лет.Красивая, стройная, волосы в пол, какая там Моника Белуччи.Она хотела повеситься. Парень обманул, потом загудел с подругой. Обычное для подлеца дело.А та не стерпела.И в петлю.
Привезли к нам.Она со мной так дерзко общалась, грубо, демонстративно, что я сразу понял-она не та, за которую себя выдает.
Начал с ней общаться. Задавать вопросы.
Подружились. Старался снизить ей долю сильных препаратов.В конце концов они -небезопасны.А однажды ночью я дежурил, она пришла. Представь, подруга, в свете ночника, на фоне ободранных стен Моника Белуччи в обшарпанной ночнушке с печатью.
И встала на колени.Прижалась губами к моим рукам.
Столько трогательного тепла в этом было.
Я ее пальцем не тронул . Только волосы гладил. И умолял идти в палату.Она призналась мне в любви.
На утро кто-то донес главному врачу, что я сплю с несовершеннолетней пациенткой.Главврач-отличный мужик, мне в универе Клиническую психологию преподавал,конечно поверил, но от работы временно отстранил.До выяснения.
Я умолял-не оставлять ее одну.
Мне обещали. Дома места себе не находил. НЕ ел, звонил в больницу, мне отвечали сухо.
То, что она повесилась на ручке двери, узнал от нянечки отделения.
Нарка, два дорогих мне человека ушли по косвенной или прямой причине.
И имя ей-Любовь.
Что ты еще хочешь знать о Любви?